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Oui, je le veux !

Lorsque Jane arrive au mariage de sa meilleure amie Clara, elle ne se doute pas que le bel artiste qu’elle aperçoit va bouleverser sa vie.
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Tous ses désirs - vol. 1

Moi, c'est Cléo Delille, journaliste chez Starglam, un magazine people parisien. Mon travail ? Couvrir les soirées les plus en vue du moment, de Monaco à Paris. Mon problème ? Impossible de mettre un nom sur toutes les stars que je croise. Moi, ma passion, c'est l'art.
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Tout contre lui

Clara Wilson ne vit que pour l'amour de l'art. Jeune galeriste new-yorkaise, farouchement indépendante, elle se bat pour faire sa place entre un patron tyrannique et une famille étouffante, qui n'accepte pas ses choix. Mais un jour, son chemin croise celui du mystérieux et magnifique Théodore Henderson, et tout va changer… Sous le charme du jeune amateur d'art riche à milliards, Clara doit néanmoins garder la tête froide… Qui est réellement le beau Théo ?
Une trilogie haletante au charme envoûtant, ne passez pas à côté du nouveau Phoebe Campbell !

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Le bébé, mon milliardaire et moi

Au moment où elle se rend à l’entretien d’embauche qui peut changer sa vie, Kate Marlowe manque de se faire piquer son taxi par le plus irrésistible des inconnus. Avec le bébé de sa défunte sœur à charge, ses factures en retard et ses loyers impayés, elle ne peut pas laisser filer cette voiture. Ce travail, c’est sa chance ! Ni une ni deux, elle décide de prendre en otage le bel étranger... même s'il y a de l'électricité dans l'air.
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Je suis à toi

Je m'appelle Charlotte. Je rêve du prince charmant mais sans trop y croire… Jusqu'au jour où je le rencontre vraiment. Et rien ne se passe comme prévu…
Imaginez, un château de conte de fées, une atmosphère romantique à souhait, le soleil qui baigne les lieux d'une douce lumière. Et lui. LUI. Il apparaît comme par magie, aussi beau que sensuel. Nos regards se croisent, mon pouls s'emballe et mon cœur se met à cogner dans ma poitrine…
Bon, je vous arrête. En guise de château, c'était une ruine perdue au milieu de rien, qui a sûrement connu des jours de gloire mais il y a longtemps. Très longtemps. Et l'atmosphère évoquait plutôt celle d'une maison hantée. En plus, il pleuvait… Quand mon prince est apparu, j'étais en train de sautiller comme une idiote et j'ai eu la peur de ma vie. La preuve, j'ai poussé un cri de frayeur.
N'empêche, tout le reste est vrai. Je ne connais que son prénom, Milton, mais désormais, je ne rêve que de le revoir et de sentir à nouveau son regard bleu sombre sur moi.

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June Moore

Étreinte

Volume 12

1. Peur bleue

Jusqu’à cet instant, jusqu’à ce mercredi quinze avril aux alentours de dix-huit heures, lors de la tournée promotionnelle de mon premier livre, je ne m’étais jamais demandé si je préférerais mourir d’un coup de couteau ou d’une balle dans la tête. Mais évidemment, c’était avant de voir John Baldwin se ruer sur moi alors que je sors des toilettes après une séance de dédicaces particulièrement éprouvante, quoique gratifiante. Un John Baldwin rendu méconnaissable par la chirurgie esthétique, et qui devrait s’être retranché à huit ou dix mille kilomètres de là, quelque part en Amérique du Sud. Mais qui, pourtant, est venu me retrouver ici, dans cette bonne ville de New York, pour assouvir sa soif de vengeance. J’ai le temps de penser à Roman et Nils, restés au stand, à moins de vingt mètres de l’endroit où je vais mourir, seule, sous le regard bienveillant de Snoopy qui n’a pas l’air de se rendre compte du sordide de la situation, et reste placidement couché de tout son long dans le couloir. Après l’avoir enjambé, Baldwin se plante face à moi, un demi-sourire accroché sur son visage, sa main droite toujours dans son dos, comme s’il s’apprêtait à me proposer une partie de pierre-feuille-ciseaux.

Alors ? Couteau ou pistolet ?

Mais c’est finalement un livre qu’il me tend, d’une façon si brusque que je sursaute, persuadée que ma dernière heure est venue. Mon livre.

– Mademoiselle Lenoir, balbutie-t-il, décontenancé par mon violent mouvement de recul. Mademoiselle Lenoir… je… je suis désolé. Je m’appelle Terry Merchant. Je ne voulais pas vous effrayer. Je… Voyez, j’ai adoré votre livre, mademoiselle Lenoir. Il est fantastique ! Et cette nouvelle, « Le prix d’une heure au Paradis », elle est si belle, si poignante. Je l’ai relue plusieurs fois ; elle m’a tiré des larmes. Je voulais vous remercier pour le bonheur que vous m’avez apporté.

Tandis qu’il se répand maladroitement en un flot d’excuses, compliments et explications, mon cerveau mouline à toute allure pour traiter l’information : ce n’est pas Baldwin ! Je ne vais pas mourir !

Il lui faut un certain temps pour ordonner à mes muscles tétanisés de se détendre, à mon cœur de se calmer, à mes poumons de rompre leur apnée prolongée. Et quand c’est fait, je suis prise d’un violent fou rire, de ceux, irrépressibles, déclenchés par une nervosité extrême, et qui n’ont rien à voir avec la gaieté. Celui-ci, pourtant, signifie un immense soulagement.

Ce n’est pas Baldwin ! Merci mon Dieu ! Ce n’est pas John Baldwin ! Je me suis fait des films. Ce n’est qu’un fan. Mon premier fan !

– Malheureusement, continue Terry Merchant, rassuré de me voir rire, je suis timide. Très timide, voyez. C’est idiot, je sais mais… Il y avait trop de monde à votre stand, mademoiselle Lenoir. Et ces deux hommes aux mines si inquiétantes qui ont l’air d’être vos gardes du corps… je n’avais pas le courage de les affronter. Pas même pour un autographe de vous. Pourtant, j’y tenais, je vous assure. Juste un autographe sur mon livre, un seul mot de votre main, et je serais le plus heureux des hommes.

Il a l’air sincère, cet énergumène. Un peu bizarre, exalté, mais apparemment inoffensif. Et après tout, c’est mon premier vrai fan, je devrais me réjouir, et lui répondre, au lieu de rester plantée là comme un pot de fleurs.

– Enchantée, Terry, dis-je en prenant son livre.

Puis, tout en me creusant la cervelle à la recherche de l’inspiration, je sors mon stylo de ma poche, mon superbe stylo Cartier, cadeau de Roman, et qui est devenu ces dernières heures comme une extension naturelle de ma main. Son poids et sa douceur au creux de ma paume me réconfortent. Il fait une chaleur invraisemblable et je me sens les jambes flageolantes, mais je m’appuie contre le lavabo dans mon dos pour assurer mon équilibre. Merchant s’écarte respectueusement, comme pour laisser à l’artiste l’espace vital indispensable à toute création, et cela me fait sourire. Tandis que je sèche sur sa dédicace, il se baisse pour caresser ce gros benêt de Snoopy qui, toujours étalé dans le couloir, a posé sa tête sur ses chaussures et le contemple avec une sorte d’admiration béate.

– J’avais le même genre de chien, dit Merchant en examinant Snoopy. En un peu moins gros. Mais je me le suis fait voler il y a deux ou trois mois.

– Ah, oui ? demandé-je poliment, tout en essayant de trouver une formule originale et pas trop bateau à écrire sur son livre.

– Oui, incroyable, n’est-ce pas ? J’étais à une soirée, à Miami, et j’avais emmené Hogan, mon chien, avec moi. Hogan, pour Hulk Hogan, voyez ? Le catcheur.

– Je vois, dis-je, avec l’étrange pressentiment, tout à coup, que je suis en fait bien plus concernée par la vie et les déboires de Terry Merchant que je ne l’aurais soupçonné au premier abord.

– Bon, c’était peut-être une erreur d’emmener mon chien à cette soirée, d’accord. Mais ma fiancée venait juste de me l’offrir et j’étais fou de joie. Je ne voulais pas m’en séparer une minute. Et là, voyez, il y a cette fille, jolie mais complètement frappée, et ivre, à tous les coups. Alors, d’accord, tout le monde avait bu. Mais c’est quand même pas une raison pour kidnapper un chien, vous croyez pas ?

Je hoche la tête, compatissante, tandis que je me remémore ma première rencontre avec Snoopy, échoué sur le canapé de mon salon au lendemain d’une fête chez Jack. À Miami. Charlie y avait pris une cuite monumentale, suivie d’une colossale gueule de bois, au terme de laquelle elle avait juré de ne plus jamais boire une goutte d’alcool. Elle s’y était (presque) tenue depuis.

– Excellente résolution, avais-je soupiré. Si tu pouvais m’épargner l’adoption de lama ou de raton laveur à ta prochaine soirée, ça m’arrangerait.

Je regarde Merchant, puis Snoopy. Snoopy, qui a bien pris vingt kilos et dont le poil gris acier s’est heureusement éclairci, le rendant difficilement reconnaissable. Il pourrait même s’agir d’une coïncidence, d’un autre chien, d’une autre fête. Sauf que je sais pertinemment qu’il n’en est rien. Snoopy EST Hogan, sans l’ombre d’un doute.

Charlie-Charlie-Charlie… Tu as VOLÉ ce chien ?

Même venant de quelqu’un d’aussi extravagant que ma coloc, ça me paraît incroyable. Et pourtant…

Enfin, je tends son livre dédicacé à Terry, toujours un peu étourdie par la frayeur irrationnelle qu’il m’a occasionnée. J’ai encore du mal à me persuader que ce n’est pas Baldwin, j’ai les mains qui tremblent et les jambes comme deux Chamallows laissés trop près du feu. Je n’ai qu’une hâte, c’est que Terry disparaisse, mais il a l’air déterminé à me tenir compagnie, dans ces toilettes pour dames, jusqu’à la fin des temps, et je ne sais pas comment m’en dépêtrer. Maintenant qu’il a surmonté sa timidité, il s’enhardit, se rapproche de moi, tout en me saoulant de paroles. Sa proximité m’oppresse et je me dis qu’entre la chaleur et les émotions fortes, je vais bien finir par tourner de l’œil.

Pourtant, miracle, Terry s’apprête enfin à prendre congé et se penche alors vers moi pour me faire une bise… à la seconde même où Roman, probablement inquiet de mon absence prolongée, déboule dans les toilettes. J’imagine le tableau qui s’offre à lui : moi, tremblante, pâle comme un linceul, reculant devant Terry qui tend les lèvres pour m’embrasser. J’ai à peine le temps de lui crier « Tout va bien ! » que le pauvre Terry vole plus qu’il ne marche hors des toilettes, propulsé par la poigne de fer de Roman, et réceptionné par celle, plus brutale encore, de Nils qui le cueille au bout du couloir.

– Amy ? Ma douce ? s’alarme Roman quand je lui tombe dans les bras. Que… ?

– Ça va, ça va très bien, je t’assure. C’est juste la chaleur et le stress des dédicaces. Terry… ce monsieur… voulait seulement un autographe.

– Il y a un stand pour ça, gronde Roman à l’égard du pauvre Terry qui balbutie des excuses en boucle, maintenu au col par Nils.

– Laisse. S’il te plaît. Retournons au stand, dis-je. Patrick va croire qu’on a tous disparu.

Roman acquiesce, mâchoires serrées. Nils libère Terry, qui s’éclipse promptement en m’adressant un sourire contrit et un petit signe de la main, que je lui rends. Après m’être passé de l’eau fraîche sur le visage, j’enjambe Snoopy qui, fidèle à lui-même, est toujours avachi dans le passage. Quand Nils le siffle, à peine consent-il un battement de queue nonchalant en soulevant une paupière, comme pour signifier qu’il a la situation bien en pattes et que rien ne justifiait ce remue-ménage. Roman doit le pousser du pied pour l’obliger à se lever et à nous emboîter le pas.

Je me demande comment Charlie a réussi à convaincre ce fainéant de la suivre, à cette fameuse soirée. Elle n’a pas pu le porter, il pèse trois fois son poids. Alors ? Elle se promenait avec un os à moelle dans sa poche ou quoi ?

Cet incident mis à part, la tournée de promotion se passe divinement bien et mon éditeur, Patrick Dawn, est aux anges. Les ventes s’envolent, je frôle la tendinite du poignet à force de signer des dédicaces à tour de bras, et je rencontre des gens charmants enchantés de pouvoir discuter économie et littérature. Le troisième jour, alors que je profite de l’accalmie de fin de journée pour fermer les yeux cinq secondes et allonger mes jambes engourdies sur le dos de Snoopy, affalé sous la table, une voix de baryton me sort de ma torpeur :

– Dure, la vie d’artiste ?

– Pardon ? sursauté-je en piétinant le pauvre Snoopy avant de réussir à reposer mes pieds au sol.

– Je peux avoir un autographe ? me demande alors Jack avec son sourire charmeur estampillé « mâle Parker » qu’il a légué à ses deux fils. Vous n’avez qu’à écrire : « Pour mon plus grand fan. »

Je reste bête un instant, déstabilisée et surprise, jusqu’à ce que la voix de Roman s’élève dans mon dos et me tire de mon hébétude. Il accueille son père avec sa réserve coutumière mais sans froideur. Encore une fois, je constate que les révélations sur la mort de Teresa les ont rapprochés, la douleur d’apprendre qu’elle avait été assassinée, l’acharnement de Roman à retrouver et faire payer le coupable… pour la première fois depuis des années, le père et le fils semblent partager quelque chose, une blessure et un but. Même s’il est toujours difficile de savoir ce que ressent réellement Jack, qui affiche la même éternelle bonne humeur, sourire Colgate, quelles que soient les circonstances. Ils paraissent bien engagés sur le sentier de la paix, tous les deux, et j’espère qu’ils ne s’en écarteront pas en cours de route. Tandis que je m’exécute et griffonne sur le livre qu’il me tend (un livre dont la tranche est cassée et la couverture cornée, preuve qu’il a été lu et relu…), bizarrement heureuse de sa présence ici, Jack fait la conversation, badin, drôle, agréable. Et Roman, après s’être assuré que son père n’envisage pas de provoquer un de ces esclandres dont il a le secret pour promouvoir son prochain film, se met à discuter avec lui. Peu à peu, l’atmosphère se détend tout à fait ; Patrick et Nils se joignent à nous après avoir chargé les cartons de livres restants dans le mini-van (prêts pour la prochaine étape de la tournée). De fil en aiguille, nous terminons tous les cinq au restaurant, sur une invitation de Jack. C’est la première fois que j’ai l’occasion de le voir et lui parler si longtemps et je ne peux pas m’empêcher de relever chez lui tous ces gestes ou mimiques qui me rappellent Roman. Bien que très différents physiquement, l’un blond, l’autre brun, l’un d’une beauté lisse et conventionnelle, l’autre d’une beauté féline et atypique, les deux se ressemblent étrangement, comme les deux faces d’une même pièce.

À la fin du dîner, nous regagnons nos hôtels respectifs à pied. Arrivés dans le parc devant le nôtre, Jack profite que Roman soit accaparé par Nils et Patrick pour me parler :

– Amy ? Je peux vous demander un service ?

– Bien sûr, dis-je, pourtant hésitante, une petite bille d’angoisse dans la gorge à l’idée qu’il me réclame un truc complètement loufoque ou gênant.

– Vous envisagez de continuer à écrire ? Vous avez du talent, il ne faudrait pas qu’il se gâche…

– Oh… merci. Oui. Oui, je compte écrire encore.

– Tant mieux, dit-il, chaleureux. D’après ce que Roman m’a raconté, c’est vous qui êtes à l’origine de l’enquête sur Teresa ?

– Oui, répété-je prudente, en me demandant où il veut en venir.

– Je suppose que, de fait, vous avez une assez piètre idée de moi mais, par contre, une bonne vision d’ensemble de notre histoire.

– Eh bien…

Que suis-je censée répondre à ça ?

« Oui, Jack, en effet. D’après les articles et les témoignages de l’époque, vous étiez un mauvais mari (mais un bon acteur), un mauvais père, mégalo, égocentrique, envieux du succès de votre femme, opportuniste et légèrement porté sur la bouteille. Et ce que j’ai pu constater par moi-même les rares fois où nous nous sommes croisés n’est pas vraiment plus flatteur. Je vous ai même soupçonné d’avoir assassiné votre femme… »

Non, impossible, évidemment. D’autant que j’ai dû réviser mon jugement sur lui ces derniers temps et que je ne sais plus vraiment où j’en suis à son propos, sauf que je voudrais l’apprécier, parce que c’est le père de Roman, et toute la famille qui lui reste, avec Cameron. Aussi me contenté-je de laisser ma phrase en suspens en croisant les doigts pour qu’il enchaîne et en vienne au fait. Mais il me déclare tout à trac, son sourire envolé :

– Je m’en veux, vous savez ? Pour Teresa. De l’avoir abandonnée. Je ne vais pas vous raconter d’histoires, Amy : je ne suis pas un grand sentimental et c’est entièrement de ma faute si elle couchait avec Vance. Je la négligeais, je ne la voyais même plus. C’était la mère de mon fils, j’aurais dû faire un effort pour la garder ; ou du moins lui faire comprendre que, même si tout était terminé entre nous, elle pouvait compter sur moi en cas de coup dur. Mais j’ai préféré faire l’autruche et la rayer de ma vie quand j’ai compris qu’elle allait vraiment me quitter pour cet abruti de chevalier blanc. Elle m’a donné Roman, ma plus grande source de fierté, et moi je l’ai laissée tomber, alors qu’elle était en danger de mort.

– Il vous reste Cameron et Sydney, pour vous amender, tempéré-je, émue. Ne l’oubliez pas. C’est un beau garçon, très vif, il sera aussi brillant que son frère.

– Oui, dit Jack avec un sourire amer. Ils doivent tenir de leur grand-père ; on dirait que l’intelligence saute une génération chez les Parker. J’ai une chance inouïe d’avoir deux fils exceptionnels.

– Alors ne la gâchez pas…

– Promis, dit-il en retrouvant son air enjoué. Mais revenons à nos moutons, ce n’est pas pour me confesser que je tenais à vous parler. Puisque vous connaissez si bien la tragique histoire des Parker, que diriez-vous d’écrire un livre sur Teresa ? Sur cette affaire ? Pour la réhabiliter, en quelque sorte, vous comprenez ? Il y a eu tellement de médisances à son propos quand elle est morte… Je vous apporterai tous les détails et toute l’aide dont vous aurez besoin.

Je suis complètement prise de court, mais je comprends, bien sûr. Réhabiliter Teresa Parker ! Quel cadeau ce serait pour Roman ! Peut-être le plus beau que je pourrais lui offrir. Que nous pourrions lui offrir, son père et moi. Éradiquer vingt-cinq ans de rumeurs, de fausses certitudes, de mensonges. Remettre les pendules à l’heure, désigner les vrais coupables. Remonter à la lumière le travail titanesque de l’incorruptible Vance (même si cette partie du livre risque de ne pas plaire à Jack). C’est aussi une manière efficace de faire payer Baldwin. Cette idée me trottant dans la tête depuis longtemps déjà, je n’hésite pas une seconde à accepter sa proposition. D’autant qu’avoir Jack Parker comme source directe de mes informations est totalement inespéré !

– Parfait, répond-il en m’embrassant alors que Roman nous rejoint. Je suis heureux que mon fils vous ait choisie, Amy. Il ne pouvait pas tomber mieux.

2. Fin de cavale

Ma tournée se termine à la fin de la semaine, avec l’arrivée spectaculaire des beaux jours. Les nuits raccourcissent franchement, les rayons du soleil se font de plus en plus audacieux et généreux, piquetant mon nez des inévitables taches de rousseur que mon père a coutume d’appeler de la poudre d’or. Et l’avant dernier lundi de ce mois d’avril riche en promesses d’un été caniculaire, Nils et moi sommes convoqués au bureau du procureur de Californie, où nous attend Frances Devon, l’agent du FBI qui mène l’enquête sur Baldwin. Même pas le temps de souffler un jour ou deux à New York avant de s’y rendre, nous passons directement de Washington, dernière étape de la tournée, à Los Angeles.

Tandis que le jet survole le Tennessee, l’Arkansas puis l’Oklahoma, en direction de Los Angeles, et que défilent sous mes yeux les Grandes Plaines, puis les moyennes montagnes succédant aux prairies verdoyantes et aux forêts, je me blottis contre Roman. Il est à la fois dur et doux, solide et tendre, fort et lénifiant. Son odeur, la chaleur de son flanc contre le mien suffisent à m’apaiser. C’est idiot mais j’appréhende de rencontrer ce procureur. Pas parce qu’il m’intimide, mais parce que je n’ai aucune envie de reparler de mon enlèvement, de me remémorer les brutalités subies, de fouiller ma mémoire à la recherche de détails que je préférerais oublier, comme les yeux reptiliens de No-Name, ses doigts sur ma gorge, comme la folie implacable de Baldwin et les mouches noires sur le cadavre de Fleming.

– Ça va aller, me rassure Roman en constatant ma nervosité. C’est surtout Nils qui va passer sur le gril et devoir s’expliquer sur son mois de vacances dans la forêt amazonienne en compagnie de son petit camarade No-Name. Devon ne le couvre pas pour le plaisir, elle va en vouloir pour son argent et lui faire raconter tout ce qu’il se rappelle depuis son premier biberon.

– Ouaip, confirme Nils en s’étirant sur son siège. C’est moi le plat de résistance pour cette rencontre. Le FBI a déjà ton témoignage, Amy. Aujourd’hui, il s’agit surtout de s’assurer qu’on n’a négligé aucune piste qui pourrait nous mener à Baldwin. Le proc et Frances marchent main dans la main et tous deux rêvent d’épingler Baldwin à leur tableau de chasse.

– Frances ? relève Roman goguenard. Tu m’as l’air bien familier avec notre cher Agent Devon, toi… et bien informé de ses désirs…

Nils hausse les épaules en souriant, paumes vers le ciel. Il ne dit rien mais on peut presque lire sur son front, comme une enseigne au néon clignotante : « Eh… Qu’y puis-je si toutes les femmes sont folles de mon corps ? »

– Ok, s’amuse Roman. Je rectifie : peut-être bien que Devon te couvre aussi pour le plaisir, finalement.

Ils continuent à plaisanter sur ce mode, et les écouter échanger des frivolités me détend. Je ris de leurs blagues et je savoure la chaleur du flanc de Roman contre le mien, la force de son bras, qui m’étreint. J’enfouis mon nez dans son pull, grisée par son odeur. Sa main gauche caresse mon poignet en lentes arabesques qui me font frissonner, et s’égare parfois à effleurer mon ventre à travers la laine de mon cardigan. Je me laisse bercer par le son de leurs voix, apaisée.

***

Nous atterrissons à Los Angeles sous un splendide soleil. L’entrevue avec le procureur aurait pu en effet n’être qu’une simple formalité si Nils n’avait pas stupéfié tout le monde en réclamant la clémence pour No-Name. Après plus de quatre heures de témoignage harassant, à répéter et détailler ses moindres faits et gestes au cours du mois qu’il a passé sur les traces de Baldwin et de son tueur, il paraît toujours aussi frais, bras croisés, confortablement calé sur un siège pourtant aussi dur que sa caboche.

– Tu peux me répéter ça, Eriksen ? s’étrangle l’Agent Devon quand Niels suggère d’alléger la peine de No-Name. Tu voudrais qu’on fasse une fleur à ce salopard de tueur psychopathe ? J’ai bien compris ?

Nous sommes tous aussi estomaqués qu’elle, mais Nils ne se démonte pas :

– C’est un raccourci un peu expéditif de ma suggestion, mais oui, grosso modo, vous m’avez bien compris : envoyer No-Name à la chambre à gaz est une connerie. Réfléchissez. Une peine à perpétuité arrangerait tout le monde.

– Certainement pas le contribuable américain qui devra loger-nourrir-blanchir un dangereux sociopathe pendant cinquante ans ou plus, à ses frais, dit le procureur.

– Tu as perdu les pédales, ou quoi ? s’exclame Roman. Il gèlera en enfer avant que j’accepte un arrangement pour cette ordure. Il a failli tuer Amy ! Il ne mérite pas plus de compassion que Baldwin.

– Il est présumé coupable d’une bonne quarantaine de meurtres… poursuit le procureur.

– Si on se cantonne à sa seule carrière aux États-Unis, précise Devon. On ne comptabilise pas ses exploits en ex-URSS et en Europe, sinon on risque d’y passer la nuit.

– Je sais tout ça, déclare Nils, toujours aussi calme. Et je n’ai pas oublié Amy, mais il n’est plus une menace pour elle…

Comme nous nous apprêtons tous en chœur à protester (moi la première !), Nils se lève pour nous faire face et terminer sa phrase :

– Alors que Baldwin, oui.

Ces quatre mots, et la certitude absolue avec laquelle ils ont été prononcés, jettent un froid.

– Même si vous le relâchiez, No-Name ne s’en prendrait pas à Amy si Baldwin est hors d’état de nuire, continue Nils. C’est un mercenaire, il se vend au plus offrant, il n’y a aucun engagement personnel dans ses démarches, dans ses meurtres, et il n’a pas de raison d’en vouloir à Amy. Elle n’a aucune importance à ses yeux ; sa seule valeur est celle que Baldwin est disposé à lui accorder. Mais c’est valable pour No-Name comme pour n’importe quel autre tueur : si Baldwin met un contrat sur la tête d’Amy, elle va avoir tous les tueurs des États-Unis sur le dos. Alors que, Baldwin neutralisé, elle ne craint plus rien. Donc, notre priorité absolue, c’est bien de coincer Baldwin, non ?

– Continuez, répond le procureur en acquiesçant.

– Et pour choper Baldwin, on a besoin de No-Name. C’est notre seule chance.

– Comment ça ? demande Devon.

– J’ai passé des semaines à traquer No-Name, puis sept jours en tête-à-tête avec lui le temps de le traîner du fleuve Amazone jusqu’à Bogota. Je commence à le connaître. Et surtout, j’en ai appris beaucoup sur Baldwin, notamment qu’il est prudent à l’extrême, malin et complètement paranoïaque. Il ne fait confiance à personne, pas même à sa maîtresse ni à son bras droit, mais il a engagé ce qui se fait de mieux en matière de tueur et garde rapprochée : No-Name. Qui, sous ses dehors rustauds, n’est pas la moitié d’un crétin ; ses années de services auprès de Baldwin lui ont permis de collecter pas mal d’infos sur son employeur. Ni vu ni connu. Des infos qui pourraient nous permettre de remonter jusqu’à Baldwin, à condition de réussir à convaincre No-Name de coopérer avec nous. Et pour ça, je ne vois qu’une seule solution : lui proposer un deal. Sa vie contre Baldwin.

– Vous suggérez qu’on commue sa peine de mort en prison à perpétuité, en échange de ses informations sur John Baldwin ? récapitule le procureur.

– Oui.

– Merde, Eriksen, soupire Devon. Même si tu as raison…

– J’ai raison, la coupe Nils.

– Admettons… eh bien, aucun juge n’acceptera ça. Pas avec ce qui pèse sur la tête de ton gus.

– Vous n’avez rien sur No-Name, répond tranquillement Nils. Pas même son vrai nom. Il est inconnu de tous vos services. Vous ne pouvez le relier à tous ses meurtres présumés qu’avec des présomptions, des recoupements, ou des dénonciations d’autres criminels. Il n’a jamais laissé d’ADN ni aucune empreinte sur ses victimes ou sur les lieux de ses meurtres.

– Ce taré s’est trempé les doigts dans l’acide, peste Devon. Il est inidentifiable.

Je me souviens alors de cette particularité des doigts de No-Name, dont le bout semblait avoir fondu. Brrr…

– Nous savons tous que c’est un tueur patenté mais nous n’avons aucune preuve formelle. Nous n’avons que le témoignage d’Amy qui tienne la route. Ça pourrait convaincre un jury, mais pas au point de l’envoyer à la chambre à gaz. Il y aura toujours une bonne âme pour douter de sa culpabilité, faute de preuves, et vous le savez.

– Et si les renseignements fournis par No-Name ne permettent pas d’arrêter Baldwin ? intervient Roman, livide. No-Name a la vie sauve, ce fumier de Baldwin reste libre, et Amy est condamnée à vivre cachée, dans l’angoisse, jusqu’à la fin de ses jours ? C’est ça ?

– Tu as raison, répond Nils avec douceur. Mais, dans ce cas, exécuter No-Name n’y changera rien…

Le silence qui s’ensuit est lourd. Je me rapproche de Roman, qui me serre contre lui.

– Je vous accorde quarante-huit heures, monsieur Eriksen, tranche le procureur, pour convaincre ce No-Name de coopérer. Si les renseignements qu’il nous fournit permettent de localiser John Baldwin au cours des deux prochaines semaines, il restera un pensionnaire à perpétuité de l’État de Californie. Dans le cas contraire, nous requerrons la peine capitale.

Lorsque nous quittons le bureau du procureur, il y a entre Roman et Nils une tension presque palpable. Moi-même, j’ai du mal à digérer ce qui me paraît être une incompréhensible indulgence envers un tueur sans pitié qui a bien failli me découper en cubes sur ordre de son patron. J’observe Nils tandis qu’il affronte Devon, imperturbable. Ses cheveux blonds commencent à repousser sur son crâne rasé, mais il ressemble encore à un marine, avec sa stature qui reste imposante malgré le poids perdu pendant sa cavale amazonienne. Je le trouve changé depuis son retour de la jungle, plus dur encore, plus inaccessible, détaché du reste du monde. D’une nonchalance qui frôle l’indifférence absolue. Sa froide rationalité a dû être un atout de poids dans son métier de flic, mais je me demande (et ce n’est pas la première fois) s’il est capable d’empathie, de compassion. À la manière dont Roman le dévisage tandis qu’il répond à Devon, je me doute bien que ces questions l’assaillent lui aussi. Nils est un homme plein d’humour et de ressources, de délicatesses inattendues aussi, parfois (rarement). Mais c’est aussi, malgré son jeune âge, un ancien de la Légion étrangère et des Forces spéciales, et il a du sang sur les mains. Roman le considère comme notre ami, mais finalement, peut-être est-il plus proche d’hommes comme No-Name ? Après tout, qu’est-ce qu’un soldat sinon un mercenaire de l’État ? Et qui sait ce qui s’est passé dans cette jungle ? Qui peut savoir et comprendre ce que Nils a traversé pendant ce mois d’épreuves dont il est sorti méconnaissable ? Quels dangers et quels démons il a dû affronter ? Personne… sauf No-Name. Cela aurait-il pu les rapprocher… d’une étrange manière ? Au point que Nils veuille le sauver ? Quoi qu’il en soit, pour l’heure, Nils passe un sale quart d’heure, aux prises avec un agent Devon furieuse :

– Tu te fous de moi, Eriksen ! l’engueule-t-elle. Jamais il n’a été question d’accorder le gîte et le couvert à cette pourriture ! Ce n’était pas notre accord ! J’ai du monde au-dessus de moi, figure-toi. Je dois rendre des comptes à des gens puissants, et ces gens-là ne veulent pas que des rebuts de l’humanité comme No-Name coulent des jours heureux aux frais de la princesse.

– La prison d’État de San Quentin n’est pas vraiment une colonie de vacances, objecte Nils.

– On s’en fout ! Ils veulent qu’ils disparaissent ! Ils veulent que le bon peuple d’Amérique puisse dormir sur ses deux oreilles !

– Ce qui signifie ? rétorque-t-il, de marbre. Que j’aurais dû le noyer dans l’Amazone au lieu de le ramener ?

– S’il avait trébuché dans le fleuve et s’était fait bouffer par les piranhas, personne ne l’aurait pleuré, en effet.

– Mais on aurait perdu notre seule chance de retrouver Baldwin et, accessoirement, d’assurer la vie sauve à Amy. Je constate qu’au FBI on ne recrute pas sur des critères de réflexions, c’est bien dommage.

– Tu aurais au moins pu m’informer du petit jeu auquel tu comptais t’adonner avec le procureur !

– J’ai encore mon libre arbitre, Devon, et je ne suis pas ton clebs. J’ai fait ce qui me paraissait le mieux. Travailler avec le FBI ne me fera pas ramper à tes pieds, ni à ceux de tes boss.

Les deux se toisent, l’une fulminante, l’autre monolithique.

– Appelle-moi quand tu seras allée visiter ton petit copain à San Quentin, crache Devon en tournant les talons.

Visiblement, si elle avait un faible pour Nils, c’est maintenant de l’histoire ancienne… Et je la comprends : s’ils ont couché ensemble, elle doit se sentir trahie qu’il ait fait cavalier seul et qu’il ne l’ait pas au moins mise dans la confidence. Pourtant, plus j’y réfléchis, plus les arguments de Nils me semblent convaincants. Reste à savoir s’il a vu juste et si No-Name voudra bien le mener jusqu’à Baldwin…

Nous nous séparons, sous le soleil de plomb de Californie : Roman et moi reprenons le jet vers Manhattan, Nils va louer une voiture pour se rendre à San Quentin. La poignée de main qu’il échange avec Roman n’est pas aussi chaleureuse qu’à l’accoutumée, mais elle reste franche et amicale. Roman rumine encore, mais j’ai l’impression que ça lui passera : il a juste besoin d’un temps de réflexion, comme moi.

3. Ça déménage !

De retour dans mon appartement du Queens le lendemain matin, une surprise m’attend : une surprise approximativement de la taille d’une vingtaine de cartons bourrés à craquer empilés dans mon entrée.

– Charlie ? appelé-je, circonspecte, en slalomant entre les piles vacillantes. Charlie ?

– Dans la cuisine ! me répond-elle d’une voix qui me semble provenir des profondeurs de la Terre.

Je traverse l’appartement, dans un désordre indescriptible, pour trouver ma coloc en train de servir une gamelle de croquettes à Snoopy d’une main et de se débattre avec un paquet XXL de mini cookies de l’autre, qu’elle s’évertue à transvaser dans une boîte en fer. Elle porte un jean noir qui moule ses longues jambes, un sweat trop grand que je ne lui connais pas, et elle a l’air ébouriffé mais radieux de la fille qui vient de passer une nuit blanche avec son amoureux. Après avoir nourri Snoopy, elle me tend les cookies, que j’accepte volontiers, non sans avoir discrètement vérifié qu’il n’y traîne aucune croquette au bœuf.

– Pfiuuu ! J’ai cru que je n’en verrais jamais le bout ! soupire-t-elle en se laissant tomber sur un carton.

– Le bout de quoi ? demandé-je en nous servant un thé. Que se passe-t-il ? Tu t’es enfin décidée à ouvrir une boutique pour revendre tous tes bibelots invraisemblables et tes fringues immettables ?

– Jalouse ! grimace-t-elle en me tirant la langue. Tu dis ça parce que tu crèves d’envie de récupérer mon lampadaire collector.

– Je crois que je préférerais encore épouser Freddy Krueger plutôt que d’avoir cette horreur dans mon salon, dis-je en riant. Sa couleur filerait la nausée au plus kamikaze des caméléons, et même Picasso resterait perplexe devant son design improbable.

– Tu n’as aucun goût, répond-elle en mêlant son rire au mien. C’est de l’Art, ça, madame !

– Appelle-ça comme tu veux, du moment que ça reste hors de ma vue, continué-je à la taquiner. Et tout ça ne me dit pas quelle mouche t’a piquée pour transformer notre entrée en Tetris grandeur nature ?

– Ben, je déménage, pardi ! répond-elle, soudain sérieuse.

Devant mon air interloqué, elle poursuit :

– Amy ? Allô ? Ici la Terre !

– Mais… bafouillé-je, complètement perdue, avec l’impression d’avoir pris un coup de massue derrière les oreilles. Mais…

– James m’a proposé le studio au-dessus du refuge, me dit-elle. Gratuitement. Tu te souviens ? Je t’en ai parlé la semaine dernière au téléphone. Pendant ta tournée.

– Oh, punaise ! m’exclamé-je, contrite. Ça m’était totalement sorti de l’esprit !

– Ouais, on dit ça, on dit ça, plaisante-t-elle. Tous les prétextes sont bons pour ne pas m’aider à trimballer mes cartons. Mais tu tombes à pic, il me reste encore toute ma collection de pâtes de verre à emballer.

– Aïe… grimacé-je. Le piège ultime. Ou comment se brouiller avec son amie en trois minutes chrono.

– Mais non, tempère Charlie. Ça va bien se passer. Je ne te confierai que les pièces les moins fragiles.

– Ok, capitulé-je, honteuse d’avoir oublié cette histoire de déménagement. Mais tu m’accordes un pourcentage de pertes d’au moins quinze pour cent.

– Tu plaisantes ? ! s’étrangle-t-elle. Cinq pour cent maximum.

– Dix, répliqué-je, intraitable. Et en prime tu me dis à qui appartient ce sweat qui te descend jusqu’aux genoux et dans lequel tu sembles avoir passé ces huit derniers jours sans le laver.

Elle pique un joli fard et finit par avouer, après maintes circonvolutions, qu’elle est sortie avec James, mais que c’est compliqué, mais que c’est formidable, mais qu’elle ne sait pas trop où ça va la mener. Mais qu’elle est amoureuse. Une fois lancée, Charlie devient intarissable et j’ai droit au descriptif exhaustif de leur relation naissante, depuis le premier geste tendre jusqu’à certains détails chauds-bouillants dont je me serais bien passée. C’est fou tout ce que deux adultes en proie au désir peuvent faire dans une salle d’auscultation, avec un peu d’imagination et quelques accessoires. Je ne vais plus jamais oser emmener Chaussette, le chat de Cameron, chez son vétérinaire sans rougir jusqu’à la racine des cheveux.

La matinée s’étire tranquillement sans que nous ayons à déplorer la perte de plus de deux pâtes de verre (de toute façon très moches) qui m’ont échappé aux moments les plus embarrassants du récit. Le reste est précieusement emballé et deux nouveaux cartons rejoignent leurs semblables dans l’entrée. Tout en l’aidant à terminer ses préparatifs, j’écoute Charlie, je suis heureuse pour elle. Elle mérite sa tranche de bonheur et ce qu’elle me dit de James me laisse penser que lui aussi. La vie les a pas mal malmenés, tous les deux, il serait temps qu’elle les dorlote un peu.

– Et voilà, conclut-elle enfin avec un petit sourire. On ne s’est rien promis, mais c’était magique… advienne que pourra.

Et voilà, donc, que je me retrouve pour la troisième fois en six mois à chercher un nouveau, ou une nouvelle, colocataire… Vu comment se sont passées mes précédentes expériences, je devine que cela va être épique, encore un grand moment de loufoquerie qui se profile. Mais je suis tellement contente pour Charlie que même la perspective d’un énième casting de farfelus en tous genres ne parvient pas à assombrir mon humeur. J’attrape mon ordinateur et je rédige rapidement une annonce ; j’ai maintenant une certaine pratique dans cet exercice et il ne me faut pas plus de cinq minutes pour télécharger les photos de l’appartement et mettre en ligne mon annonce. Charlie jette un œil sur l’écran en passant, les bras chargés d’un nouveau carton :

– À mon avis, tu te donnes du mal pour rien, dit-elle.

– Pourquoi ça ?

– Parce que Roman n’a probablement pas l’intention de laisser passer cette occasion de te proposer d’habiter avec lui. Et puis, souviens-toi d’Eduardo : si jamais tu choisissais un mec comme nouveau coloc, Roman serait bien capable de lui trouver un job à Calcutta, Moscou ou Johannesburg avant même qu’il ait eu le temps de ranger sa brosse à dents à côté de la tienne.

– Je pourrais tomber sur un incorruptible qui refuserait de quitter New York pour tout l’or du monde, réponds-je en riant. Ou un chômeur qui ne voudrait pas travailler.

– Alors paix à son âme, s’esclaffe Charlie. Il se réveillerait sûrement un beau matin à neuf cent mille kilomètres du Queens, sanglé dans une fusée lancée à vingt-cinq kilomètres seconde, engagé « volontaire » pour une mission sur Mars !

Tout en convenant du bien-fondé de ses arguments, je confirme la validation de mon annonce parce que, mine de rien, Roman n’a toujours pas manifesté la moindre velléité de vie commune et, s’il m’a déjà demandée en mariage (d’une manière pour le moins excentrique, mais émouvante lors de l’adoption de Chaussette aux noms de Roman et Amy Parker), on n’en a jamais reparlé depuis… Et ça, avouons-le, ça me tracasse.

J’ai beau me dire que l’effet Baldwin pourrait démotiver le plus acharné des amoureux, qu’on n’a pas eu une seule seconde à nous pour y penser, et encore moins pour organiser quoi que ce soit, je ne peux pas m’empêcher d’éprouver un pincement au cœur chaque fois que j’y songe.

Et si Roman avait changé d’avis ? Si finalement la situation lui convenait telle quelle et que l’idée de faire de moi une Parker avait perdu de son attrait ?

Du moment qu’il m’aime, je crois que je pourrais m’en accommoder. Du moins, j’essaie de m’en convaincre. Après tout, de nos jours, les couples non mariés sont de plus en plus nombreux, et beaucoup d’entre eux s’aiment à la folie sans pour autant envisager de se passer la bague au doigt.

Mais quand même… dans le fond, je suis une indécrottable fleur bleue, romantique jusqu’à la moelle. Et les fleurs bleues, ça aime les noces, les serments solennels, les belles robes blanches et le symbolisme des alliances qui unissent des êtres pour l’éternité. Parce que c’est ce que je veux : être à Roman et qu’il soit à moi, cœurs et âmes entrelacés jusqu’à notre dernier souffle, et au-delà.

Le départ de Charlie, son histoire avec James m’ont chamboulée plus que j’aurais cru, et ces pensées reviennent me harceler l’après-midi tandis que je travaille sur un nouvel article avec Simon, à Undertake. Je me promets d’en parler à Roman (comment ? aucune idée, j’improviserai) avant de me rendre chèvre en les ressassant interminablement.

Puis je me plonge dans le travail et mon esprit parvient enfin à se focaliser sur autre chose. Edith vient prendre de mes nouvelles et me donner de celles de son père, qui sont excellentes. Terence se rend une fois par semaine à la clinique de Roman, à Buffalo, pour son traitement, et les résultats dépassent toutes les espérances, sauf celles de Malik, qui lui n’a jamais douté une seconde du protocole de soins qu’il avait mis en place. Edith parle de Malik avec un respect et une admiration tout à fait inaccoutumés chez elle ; des sentiments que je comprends et que je partage à cent pour cent. Malik, sous ses dehors modestes et son humour tranquille, est un homme de génie. Ce n’est pas pour rien que Roman a en lui une confiance aveugle et absolue depuis l’enfance. Edith, quant à elle, le ferait sûrement canoniser si elle en avait le pouvoir. Il a sauvé la vie de son père, elle lui en sera éternellement reconnaissante, ainsi qu’à Roman, qui a rendu tout cela possible.

***

Le lendemain, un mercredi frais et lumineux, Charlie est exceptionnellement matinale. Levée bien avant moi, elle a préparé le petit déjeuner avec l’entrain et le volume sonore d’un orchestre symphonique en pleine répétition. Je n’ai pas mis un quart d’heure avant de craquer et de m’extraire du lit pour la rejoindre, mal réveillée mais alléchée par l’odeur des croissants chauds. Habillée d’un jean blanc et d’un pull moulant vert d’eau, elle est belle à tomber et fait les cent pas en me parlant de James par-ci, James par-là, tandis que je déguste les viennoiseries qu’elle a achetées dès l’ouverture de la boulangerie de spécialités françaises à l’autre bout du quartier. C’est aujourd’hui le grand jour, le déménagement, et James doit profiter d’un congé pour l’aider. Je n’ai jamais vu ma coloc à la fois aussi euphorique et aussi nerveuse. Même Snoopy en est perturbé. Il est assis dans son panier, raide comme un totem, et suit d’un œil inquiet les allées et venues de sa maîtresse.

– Charlie ? Tu ne veux pas t’asseoir deux minutes ? Tu vas finir par creuser une tranchée dans le salon à force de tourner et virer.

– Peux pas. Si je ne bouge pas, je vais me consumer sur place.

– Ok… James doit arriver dans combien de temps ?

– Vers neuf heures.

Je manque de m’étrangler en constatant qu’il est à peine six heures trente. L’attente va être interminable ! Charlie a déjà récuré tout l’appart’ de fond en comble hier soir, préparé des cakes aux fruits dont l’odeur alléchante m’a tirée du sommeil au beau milieu de la nuit, et promené plus d’une heure ce pauvre fainéant de Snoopy qui n’en demandait pas tant (surtout à cinq heures du matin). Je ne vois pas quoi lui proposer d’autre comme activité à cette heure indue. Je m’autorise un dernier croissant, que je partage avec Snoopy, quand mon iPhone se manifeste. C’est un texto de Roman, et rien que de voir son nom s’afficher sur mon écran me rend toute joyeuse :

[Salut Marmotte, si tu sors de ton hibernation avant 8 h, fais-moi signe.]

Je souris et m’empresse de lui répondre, assez fière de moi (même si, honnêtement, je ne suis pour rien dans cet exceptionnel lever aux aurores) :

[Apprenez, cher monsieur, que je suis opérationnelle depuis 20 mn…]

Réponse interloquée :

[On t’a poussée du lit ? ? ?]

[Charlie m’a motivée à coups de croissants chauds qui embaument dans tout l’appart’]

[Mer… zut. Je voulais t’inviter à prendre le petit dej’ avec moi :/]

Dépitée, je cherche quoi répondre, mais Roman ne m’en laisse pas le temps :

[Ce midi, tu es libre ?]

Quelle question ! Je me demande parfois s’il réalise que j’annulerais une invitation à la Maison-Blanche rien que pour passer trois minutes avec lui. Peut-être vaut-il mieux qu’il l’ignore, d’ailleurs. Je tapote une réponse sur mon écran et Roman me propose un déjeuner au Jean-Georges (rien que ça !), l’un des meilleurs restaurants de Manhattan.

Puis, tandis que Charlie attaque son deux cent quatre-vingt-troisième tour de salon, sous l’œil sidéré de Snoopy qui paraît épuisé rien qu’à la regarder, je check mes mails. J’ai déjà quatre réponses de candidats potentiels pour la colocation, et le ton de leurs messages me laisse penser que les visites vont être cocasses. L’un d’eux semble avoir confondu annonces immobilières avec annonces matrimoniales et me fournit ses diverses mensurations et spécificités avec un enthousiasme que je m’empresse de juguler en lui renvoyant une fin de non-recevoir. J’écarte également la candidature d’un bel Italien qui me semble avoir le profil parfait du mec qui va finir avec un aller simple pour Mars sponsorisé par la Parker Company. Le temps de donner rendez-vous aux deux autres pour le dimanche suivant, de tchater avec Edith (en visite chez son père) à propos des modifications et corrections de mon dernier article, et soudain, la sonnette sonne. Charlie, qui a bien dû parcourir l’équivalent d’un semi-marathon à force d’aller et venir du canapé à la fenêtre et vice versa, se précipite vers la porte, sautant par-dessus le coussin de Snoop, lequel heureusement a repris sa position horizontale habituelle.

Au premier regard que James pose sur elle, je décide que le reste de l’histoire s’écrira sans moi. Il n’est visiblement pas venu juste pour charrier des cartons et je m’en voudrais que ma présence contrecarre ses plans. Je m’éclipse en leur souhaitant bon courage, et je devine à leur expression d’abord étonnée (« Bon courage pour quoi ? ») que le déménagement a été relégué à mille bornes de leurs pensées. Ils sont déjà très loin d’ici, dans ce lieu tendre et secret où se retirent tous les amoureux du monde quand ils tombent dans les yeux l’un de l’autre.

Je profite du beau temps pour me rendre au bureau à pied. À midi pile Roman passe me chercher à Undertake. À peine avons-nous franchi l’entrée à la fois somptueuse et raffinée du Jean-Gorges que son téléphone se met à sonner, à ma grande surprise. Roman prend en effet toujours soin de le couper quand nous mangeons ensemble, une attention que j’apprécie d’autant plus qu’elle est peu répandue de nos jours, chez les Homo sapiens du XXIe siècle en général, et chez les hommes d’affaires en particulier.

– Excuse-moi, me dit-il avant de décrocher. C’est Nils, j’attendais son appel.

Je hoche la tête et tends l’oreille, curieuse de savoir ce qui justifie une telle attente, mais j’en suis pour mes frais : Roman se contente de réponses monosyllabiques. J’en profite pour admirer le décor sublime autour de moi, la salle incroyablement lumineuse d’une hauteur sous plafond vertigineuse, les baies vitrées avec vue sur le parc, le linge brodé d’une blancheur immaculée assortie à la laque brillante des murs et aux teintes ivoire et or du mobilier… Puis Roman raccroche, commande une bouteille de champagne et s’enfonce dans son siège avec un air d’ineffable satisfaction, sans un mot.

– Des bulles au déjeuner, alors que je dois travailler cet après-midi ? Je ne suis pas certaine que ce soit bien raisonnable, protesté-je (mollement, parce que j’adore le champagne…). Que justifie cette extravagance, monsieur Parker ?

– Une excellente nouvelle, madame Parker… dit-il avec un sourire. La fin de nos soucis.

Là, je prends un coup au cœur, pas tant pour l’excellente nouvelle en question, quelle qu’elle soit, que pour le sourire à tomber et surtout pour le « madame Parker » qui est comme une réponse à mes doutes de ces derniers jours. Visiblement, le mariage est toujours d’actualité dans l’esprit de Roman, et j’en suis tellement heureuse que je souris béatement sans répondre, mon menu dans les mains.

– Ça t’intéresse de la connaître, cette fameuse nouvelle, ou bien tu es trop absorbée par la carte du jour ? me taquine-t-il en me faisant du pied.

– Non, non… je veux dire : oui, bien sûr. Je t’écoute, bredouillé-je en sentant mes joues s’empourprer.

– Bien, dit-il d’un air faussement guindé de maître d’hôtel. Je ne voudrais pas perturber Madame dans sa réflexion profonde à propos d’un choix essentiel entre marmelade de champignons à la lavande, pizza aux truffes noires et fontina, ou rubans de thon jaune au coulis de soja vert…

Je l’interromps d’un éclat de rire et il enchaîne, redevenant sérieux :

– No-Name a accepté le marché du procureur : sa vie contre Baldwin. Nils n’a pas quitté la prison de San Quentin ces deux derniers jours, et son acharnement a fini par payer : No-Name lui a enfin parlé cette nuit. Il lui a dit où et comment débusquer Baldwin, en échange de la commutation de sa peine capitale en peine à perpétuité.

La nouvelle me coupe net toute envie de rire. Je replonge brutalement dans la froide réalité de ces dernières semaines. Roman me caresse la main, tendrement.

– D’après No-Name, Baldwin est planqué au fin fond du Chili, à l’extrême sud. Nils a alerté Devon et sauté dans le jet que j’avais laissé à sa disposition en Californie, avec Tony. Ils ont atterri à Punta Arenas il y a deux heures, et Nils vient de parler au premier indic’ que lui a donné No-Name. La piste est sérieuse, Amy.

– Tu veux dire… qu’il a vraiment une chance de retrouver Baldwin ? demandé-je sans trop oser y croire, échaudée par les échecs successifs du FBI, qui s’est jusqu’à présent cassé le nez sur chaque embryon de piste et n’a fait que tourner en rond.

– Oui. Baldwin est à Punta Arenas, Nils en est maintenant certain. Et je sais qu’il emploiera tous les moyens pour lui mettre la main au collet, peu importe le temps que ça prendra, il ne le lâchera pas.

– Je sais… Nils est pire qu’un pitbull, dis-je en souriant malgré la boule qui a soudain poussé dans ma gorge à la seule évocation de Baldwin et son tueur. Il n’y a pas plus têtu ni plus acharné.

– Je suis sûr qu’il prendrait ça comme un compliment, dit Roman en me rendant mon sourire.

– Dans le cas présent, c’en est un ! Et tu avais raison : c’est une formidable nouvelle qui méritait bien que j’abandonne l’étude comparative des spécialités culinaires de la maison. J’espère juste que Nils sera prudent…

– Mmm… prudent, je ne sais pas, mais efficace, sûrement. Ne te tracasse pas pour lui ; après le tour de cochon qu’il lui a joué chez le procureur, Devon ne va pas le lâcher d’une semelle. Il ne pourra pas faire un pas sans l’avoir sur le dos, et elle ne laissera personne toucher à un seul de ses cheveux… rien que pour avoir le plaisir de l’étrangler de ses propres mains.

Je me détends à cette évocation plutôt comique et la conversation s’oriente vers des sujets plus légers, plus en accord avec les plats savoureux et délicats qui se succèdent sur notre table. Une fois de plus, je mesure ma chance inouïe d’avoir un homme comme Roman à mes côtés, qui m’aime et me soutient. Un homme beau comme un dieu, qui plus est, ce qui ne gâche rien…

4. Un nouveau colocataire très sexy

Le reste de la semaine et la suivante se déroulent sans événements notables, mes deux aspirants colocataires ayant décommandé leur visite dominicale à la dernière seconde, sans explication. Le mois d’avril touche à sa fin, entre vagues de froid et journées ensoleillées. Nils, accompagné de Tony, est aux trousses de Baldwin, qui leur a filé entre les pattes de justesse à Punta Arenas, prévenu on ne sait comment, on ne sait par qui. Nils soupçonne une fuite au sein de l’équipe du FBI et, face au mutisme de Devon, qui sonne comme un aveu, Roman ne décolère pas. Joshua est de nouveau chargé de me suivre comme mon ombre, même si Nils affirme que c’est une précaution inutile et juge toujours que je suis parfaitement en sécurité. Devon, quant à elle, a ordonné une enquête interne au sein de son unité, qu’elle a retirée de l’affaire, pour la remplacer par des agents qu’elle a piochés dans différents services pour former une nouvelle équipe, pour le moins hétéroclite.

– De vrais Goonies, s’était moqué Nils lors d’une discussion sur Skype.

– C’est-à-dire ? avait questionné Roman, pas vraiment d’humeur à plaisanter. Elle a recruté des clowns ?

– Un Chinois nul en arts martiaux mais encore plus ingénieux que Mc Gyver, un petit gros d’un quintal et demi qui bouffe presque autant que moi mais qui est une tronche en informatique, une brute indestructible et sans neurones mais qui pourrait prendre d’assaut le Kremlin à lui tout seul (et en ressortir indemne), et pour finir, un type bizarre avec une tête de tortue mais qui parle quinze langues couramment et possède une connaissance encyclopédique sur tout et n’importe quoi, de la théorie de la relativité à la recette des œufs mimosas en passant par le développement des armes nucléaires.

Comme Roman était demeuré mortellement silencieux, plus sombre qu’un ciel d’orage, j’avais objecté, pour détendre l’atmosphère :

– Il en manque trois.

– Trois quoi ? avait demandé Nils.

– Trois caricatures. Les Goonies étaient sept. Et il y avait des filles parmi eux.

– Tu as raison, Amy, je vais dire à Frances de nous dégotter aussi un asthmatique, un top model ou assimilé, et un…

– C’est bientôt fini vos enfantillages ? avait coupé Roman. On peut revenir aux choses sérieuses ?

– Rabat-joie, avait répondu Nils avec sa nonchalance habituelle. Je te signale qu’Amy soulève un point crucial, qui n’a rien d’un enfantillage et qu’il est primordial d’évoquer.

– À savoir ? avait soupiré Roman, agacé.

– La question de la parité dans les équipes. Il faut vraiment convaincre Frances d’ajouter une belle fille à ce groupe, sous peine de faire passer le FBI pour un groupuscule sexiste aux mœurs médiévales et…

J’avais pouffé de rire et Roman avait été à deux doigts de couper le sifflet à Nils en se déconnectant. Finalement, il avait juste fermé les yeux, inspiré profondément et demandé, très calme :

– Est-ce qu’ils sont fiables, au moins ?

– Parfaitement fiables, selon moi, avait répondu Nils redevenu sérieux. Et foutrement bons, aussi, dans leurs domaines. Devon a monté une équipe formidable, Roman. Hors normes, atypique, mais réellement excellente. Je ne pouvais pas rêver mieux. Les jours de liberté de Baldwin sont comptés.

Cela avait suffi à rasséréner Roman, qui n’aurait jamais mis en doute le jugement de Nils dans ce domaine précis. Fin de la conversation, nous avions chacun repris le cours de nos activités du jour, Nils à la chasse au psychopathe, Roman à la chasse aux contrats et moi à la chasse aux scoops économiques.

Roman m’avait prévenue qu’il serait débordé, peu disponible jusqu’à début mai, et en effet il est toujours entre deux vols, entre deux rendez-vous et je ne l’aperçois qu’en coup de vent. Mais, contrairement à son habitude, et peut-être pour pallier son absence, il m’envoie plusieurs fois par jour des petits mots doux, décalés, tendres ou drôles, textos ou mails, qui me ravissent comme une collégienne. Jamais rien de mièvre ou de banal dans ses messages ; beaucoup me font rire, d’autres me font rougir ou battre le cœur plus vite. Cela crée chez moi une irrépressible addiction à mon iPhone, que je consulte compulsivement tous les quarts d’heure. J’ai une pensée émue pour ces femmes des siècles derniers, sans Internet, sans téléphone, sans télégraphe, qui ne pouvaient compter que sur les jambes nerveuses des chevaux des Postes et les mollets robustes des facteurs, et devaient attendre des semaines, voire des mois, pour avoir des nouvelles de leur chéri parti de l’autre côté des mers. Même à notre époque, quand par extraordinaire on se souvient comment rédiger une carte postale et coller un timbre, notre prose n’arrive bien souvent qu’après notre retour de vacances. Mais là, magie de la technologie, bien qu’à six, huit ou douze mille kilomètres de New York, Roman reste proche de moi. Je ne suis pas loin de brûler un cierge à saint Adsl pour le remercier de ses bontés.

L’absence de Charlie se fait aussi cruellement sentir. Je ne l’ai pas revue depuis qu’elle a emménagé dans son studio au-dessus du refuge où elle travaille avec son vétérinaire adoré. Encore une fois, c’est mon iPhone qui me sert de lien, de passerelle, comme une corde élastique qui me relierait aux êtres aimés ; mais n’empêche, elle me manque. Roman me manque. Même ma famille me manque. Sibylle est devenue un vrai courant d’air depuis qu’elle file le parfait amour avec Julia. Quand elles ne bossent pas, elles sont toujours en vadrouille par monts et par vaux. Seul Simon reste fidèle au poste. Il faut dire qu’en tant que collègue de bureau et voisin de palier, il pouvait difficilement me faire faux bond, à moins d’aller hiberner au Sri Lanka avec sa copine. Mais le FBI ayant demandé à Bahia de rester disponible et, si possible, sur le territoire américain, les deux tourtereaux ne quittent pas le Queens.

L’appartement paraît immense depuis le départ de Charlie, trop silencieux, les plafonds trop hauts, les murs trop froids. J’ai l’impression d’habiter une cathédrale et d’entendre un écho à chaque fois que je fais un bruit. Plus de Snoopy pour me baver sur les genoux pendant le film du soir, plus de fringues qui traînent aux quatre coins de la pièce, plus de musique psychédélique quand je rentre du boulot, plus de Mark, Tom, Adam, Jon ou Sylvio à la table du petit déjeuner les lendemains de cuite, plus de Post-it pour me dire qu’une part de quiche maison (comprendre : expérimentale et pas forcément comestible, mais cuisinée avec amour) m’attend dans le frigo. Plus de Charlie. J’en voudrais presque à James de me l’avoir enlevée… Il a intérêt à prendre soin d’elle…

Puisque j’ai beaucoup trop de temps libre, pendant cette interminable fin de mois, je mets les bouchées doubles à Undertake, je cumule les heures supplémentaires, et je commence à classer ma documentation sur Teresa, Vance et Baldwin pour esquisser l’ébauche d’un plan pour mon prochain livre. Je rencontre Jack presque tous les jours, afin de recueillir son témoignage sur Teresa et le maximum d’informations qu’il peut me fournir. Bien que fondamentalement égocentrique, il s’avère plutôt charmant, quand il n’en fait pas des tonnes pour épater la galerie. Connaissant son penchant pour la bouteille, je prends toujours soin de ne rien lui servir de plus alcoolisé qu’un thé à la menthe ou un café viennois quand il vient à l’appartement. Il se plie de bonne grâce à cette règle tacite, non sans une première tentative pour obtenir deux ou trois gouttes d’alcool dans sa tasse :

– Vous n’auriez pas un petit quelque chose à ajouter pour adoucir l’amertume du thé ? demande-t-il systématiquement à la première gorgée.

– Si, bien sûr, réponds-je invariablement. Je vais vous chercher du miel.

– Vous n’avez rien de plus… fort ?

– Vous préférez le sucre roux ou le sirop de canne ou des sucrettes ?

– Va pour le miel, soupire-t-il à chaque fois.

– J’en ai aux baies roses de Madagascar qui est un véritable délice.

J’ajoute un assortiment de biscuits sur la table basse, puis nous commençons à travailler, et très vite, absorbé par son récit, Jack en oublie de grimacer à chaque gorgée de thé trop amer, qu’il fait passer en s’empiffrant de cookies aux dattes. La recette me vient de Jamila, du palais du cheikh Hamani ; ils sont délicieux et je prends plaisir à en faire cuire une nouvelle fournée tous les soirs en prévision de nos séances. À ce rythme-là, je ne nous donne pas longtemps avant de finir tous les deux obèses…

***

Les jours défilent, ma documentation sur les Parker s’épaissit et je freine un peu sur les cookies pour éviter à mon tour de taille d’en faire autant. Jack continue à les engloutir sans scrupule, avec cette insouciance énervante des hommes qui peuvent manger tant et plus sans prendre un gramme.

Enfin, arrive le premier mai, une journée à marquer d’une pierre blanche puisque d’une part Roman fait enfin une pause et rentre à Manhattan, d’autre part, je dois recevoir quatre énergumènes qui briguent la place de colocataire.

Le premier candidat est une candidate qui avait omis de me préciser lors de nos échanges par mail qu’elle était enceinte jusqu’aux yeux. Elle inventorie tout d’un œil critique, en relevant d’un air pincé chaque détail non conforme à ses attentes : la hotte de la cuisine qui n’est pas aux normes, les prises de courant qui ne comportent pas de sécurité enfant, la porte d’entrée sans serrure trois-points, la chambre trop petite pour qu’elle y installe le lit du bébé (il faudra que je lui donne la mienne, plus spacieuse), les angles de ma table basse trop pointus et donc dangereux pour un enfant qui fait ses premiers pas, etc. Heureusement, au terme de son tour du propriétaire, elle déclare qu’elle ne déboursera pas un dollar pour ce boui-boui et tourne les talons sans me dire au revoir.

Un peu sonnée, mais infiniment soulagée, je laisse entrer le second candidat, un petit bonhomme d’une cinquantaine d’années, barbe et moustaches d’un roux flamboyant, qui parle approximativement américain avec un accent à couper au couteau. Mister Voljeniatsynn, puisque c’est son nom, est un homme charmant, mais il s’avère, après un quart d’heure d’échanges courtois et alambiqués, qu’il y a méprise : il n’avait pas bien saisi le concept de colocation et pensait visiter une location classique dans laquelle il pourrait amener sa femme et leur fille. Quand il a compris que j’étais, en quelque sorte, incluse dans le loyer, il s’est confondu en excuses, tout rouge et bafouillant, et m’a priée de lui pardonner pour cette perte de temps. Je lui ai proposé un thé, pour dissiper le malaise, et nous avons exterminé une fournée de cookies (aux figues, ceux-là).

Le troisième est un roots aux cheveux blonds, visage d’ange, carrure d’athlète, qui débarque d’office avec armes et bagages, déclarant en posant ses sacs sur le seuil, bloquant la porte en position ouverte, qu’il sent de good vibes, ici. Il s’affale alors dans le canapé pour se rouler un joint tout en me demandant comment on s’organise pour le ménage, la lessive et les courses, sachant qu’il a une allergie carabinée aux détergents mais pas de voiture. Il n’a pas terminé sa phrase que je me demande déjà comment le sortir d’ici.

– Moi, je ne sais pas cuisiner mais je sais m’orienter dans un supermarché, affirme alors une voix familière depuis le palier. De plus, je suis capable de laver mon assiette tout seul comme un grand et même, en cas de force majeure, celle de ma colocataire. J’ai une santé de fer, je ne souffre d’aucune allergie et, pour peu qu’on me fournisse le mode d’emploi, je suis habilité à utiliser un lave-linge.

Je contourne le canapé et me tourne vers la porte pour y découvrir Roman, appuyé au chambranle, sourire goguenard et bras croisés. En costume noir et chemise ivoire, il est à la fois classe et décontracté ; en tout cas, irrésistible. Je dois me faire violence pour ne pas lui sauter dans les bras.

– Dois-je comprendre que vous postulez pour la place très convoitée de colocataire de l’appartement 42 du 3 bis, Corner Street, monsieur ?

– J’avais rendez-vous à seize heures quinze, en effet, confirme Roman sans se départir de son sourire charmeur. Je suis légèrement en avance.

J’éprouve un choc en comprenant qu’il est sérieux et qu’il est mon quatrième candidat. Ça ressemble à une proposition de vie commune en bonne et due forme…

– C’est-à-dire… commencé-je en choisissant mes mots. C’est-à-dire qu’il s’agirait d’un bail longue durée, vous comprenez ? Mes deux précédents colocs m’ont lâchée en un temps record, sans préavis, et je commence à me lasser d’effectuer des castings improbables tous les trois mois.

– Je l’avais bien compris comme ça, dit Roman en s’avançant vers moi. Je n’ai pas peur de m’engager sur du long terme.

Je cherche quelque chose de spirituel à lui répondre mais avant que mes neurones daignent se connecter et que mon esprit me propose la moindre répartie, il a posé sa main sur ma nuque et m’a attirée à lui pour m’embrasser. Sa langue sur mes lèvres, son autre main qui réchauffe ma hanche et me presse contre lui, son goût, son odeur, tout cela combiné me fait tourner la tête et je dois m’accrocher à lui pour ne pas fondre de bonheur. Il abandonne ma bouche quelques secondes, le temps de lancer au roots qui s’est levé du canapé :

– Désolé, la place est prise.

Et comme l’autre s’apprête à protester, Roman précise d’un ton sans réplique :

– Ce n’est pas négociable. N’oubliez pas de fermer la porte en partant.

5. Les anneaux de Juan

Le deux mai est un samedi pluvieux, venteux, froid, et la météo n’annonce rien de bon pour tout le mois à venir. Pire, elle nous promet un printemps digne des Highlands : adieu soleil et taches de rousseur, bonjour crachin, cheveux qui frisottent et teint d’endive. Pourtant, mon moral est au beau fixe. Primo Roman est à Manhattan, avec moi, et pour longtemps, ce qui pourrait déjà largement suffire à mon bonheur. Mais deuzio, un texto laconique de Nils m’a mise dans tous mes états dès le saut du lit : [On l’a !] Rien de plus, aucune explication, aucune réponse à mes questions pianotées frénétiquement sur mon téléphone. Quand j’essaie de l’appeler, je tombe directement sur sa messagerie. Et Roman n’en sait pas plus, il a reçu le même texto, mais sans réussir à joindre Nils de la journée pour autant, ni Tony, ni Devon. J’en trépigne de frustration.

Le soir arrive et nous sommes toujours sans réponse. Mille scénarios catastrophes se bousculent dans ma tête (la malédiction de l’écrivain : trop d’imagination !) et Roman doit user de toute sa persuasion pour me convaincre que Nils n’est pas tombé dans un piège tendu par Baldwin, et qu’il n’est pas en train d’agoniser au fond d’une cave humide, torturé par des Chiliens aux mines patibulaires. L’arrivée d’un texto tandis que je me le représente ficelé sur une chaise, une gégène à ses pieds, me fait sursauter.

[Baldwin HS. Suis dans le jet. Atterrissage NY vers 23h]

– Qu’est-ce qu’il entend par HS ? demandé-je à Roman en lisant par-dessus son épaule.

– On peut lui proposer de passer dîner ici et le lui demander.

– Il n’aura pas déjà mangé, à vingt-trois heures ?

– Probablement que si, mais le connaissant ça ne devrait pas l’empêcher de remettre le couvert.

Il textote :

[On mange à la Red Tower. On te garde un morceau ?]

[Ok, mais un gros, alors]

– Rassurée sur son état de santé ? demande Roman en me voyant sourire à cette réponse typiquement nilsienne.

– Tout à fait !

Il est à peine vingt heures, et Roman ayant déjà commandé un menu gastronomique au Jean-Georges, qu’il a fait livrer à la Red Tower, nous dînons en amoureux face à la baie, qui donne sur la Hudson River. La pluie s’est arrêtée et le ciel est maintenant dégagé, les nuages ont laissé place à la lune, une lune ronde et laiteuse qui brille de mille feux dans le ciel assombri. Roman s’est changé, troquant son costume contre un simple jean et un t-shirt blanc qui tranche avec la matité de ses bras. Avant de me laisser déborder par les sensations que sa proximité me procure, après cette longue séparation, je m’ébroue mentalement, pour me concentrer sur le repas, qui a l’air aussi sophistiqué qu’appétissant.

– J’ignorais qu’un restaurant du standing du Jean-Georges proposait des plats à emporter, dis-je en m’émerveillant devant la diversité des mets sur la table.

– Il ne le propose pas, répond Roman, amusé. Mais j’ai quelques privilèges dont j’abuse parfois éhontément.

Quand nous avons terminé, Roman m’entraîne vers le canapé, au milieu des coussins multicolores. Du coude, il a poussé l’interrupteur et la pièce n’est plus éclairée que par la veilleuse du bar derrière nous et par la lune qui s’invite à travers les vitres. Ses rayons se réverbèrent sur le cuir blanc du canapé et, quand il fait passer son t-shirt par-dessus sa tête, ils parent la peau cuivrée de Roman de brillances irréelles. Du bout des doigts, je suis les rayons de lune qui strient ses muscles et je le sens frémir sous ma caresse. Il m’attire à lui, m’embrasse doucement, tendrement, ses lèvres chaudes s’attardent sur les miennes avant de s’égarer sur mon cou, ma nuque, mon décolleté. Puis tout se précipite, nos vêtements volent, nos corps se cherchent et je suis heureuse de constater que je ne suis pas la seule à qui cette séparation a paru interminable.

Il est plus de vingt-trois heures quand Nils débarque à la Red Tower, et nous avons eu largement le temps de remettre de l’ordre dans nos tenues, mais j’ai pourtant l’impression de me promener avec un panneau « Je viens de faire l’amour deux heures non-stop sur ce canapé avec l’homme de mes rêves et c’était le pied absolu, incroyable, inimaginable ! » J’essaie de me convaincre que je me fais des idées, que personne ne peut rien remarquer, et j’y suis presque parvenue quand Nils ruine toutes mes illusions d’un simple sourire en coin après nous avoir adressé un bref coup d’œil. Roman reste imperturbable mais moi, je ne sais plus où me mettre.

Heureusement, le repas sur la table attire toute l’attention de Nils, qui de toute façon en a vu d’autres et semble se préoccuper comme d’une guigne de savoir qu’on vient de s’envoyer en l’air. À cet instant, rien ne compte plus à ses yeux que le canard au miel d’oranger et les autres délices qui s’étalent devant lui.

– Alors ? lui demande Roman quand il attaque sa seconde assiette.

– Exquis, répond Nils entre deux bouchées. On mange toujours très bien chez toi, tant que tu n’es pas aux fourneaux.

Je réprime un sourire en repensant aux quelques tentatives culinaires de Roman, qui se sont toutes soldées par des échecs cuisants (dans tous les sens du terme).

– Je ne te parle pas du rumsteck aux figues ni des beignets de patates douces, corrige patiemment Roman. Mais de Baldwin.

– HS, le Baldwin, je vous ai dit, répond Nils en se resservant. Kaput, KO, crevé, éradiqué, nettoyé.

– Il est…mort ? ! m’exclamé-je, à la fois infiniment soulagée, heureuse, incrédule, et étrangement mal à l’aise de me réjouir de la mort de quelqu’un, fut-ce une ordure psychopathe de la trempe de Baldwin.

– Ouaip.

– Mais le procureur ne le voulait pas vivant ? s’étonne Roman, visiblement contrarié.

– Si. Mais les Goonies l’ont dézingué, malgré les ordres. Par inadvertance, excès de zèle, ou légitime défense, peu importe. Le fait est que la chasse à l’homme s’est terminée par une mise à mort. Devon n’avait pas l’air fâchée et n’a sanctionné personne, mais je doute que le procureur apprécie.

– Comment l’aviez-vous retrouvé ?

– Grâce à No-Name, qui m’avait listé ses possibles points de chute et ses connexions. Après que Baldwin nous a filé entre les pattes à Punta Arenas, je l’ai enfin logé cette nuit, cent kilomètres plus au sud, dans un baraquement de l’Île Dawson. Un bout de terre de la superficie de New York, perdu dans les eaux du Pacifique, peuplé de quatre cents habitants. Un endroit inhospitalier au possible, qui a servi de camp de concentration au moment de la colonisation, puis de prison pour les détenus politiques condamnés aux travaux forcés. Baldwin ne pouvait pas mieux choisir son lieu de villégiature, personne n’aurait pensé à aller le débusquer là-bas. Je l’ai localisé, les Goonies ont débarqué, neutralisé ses complices et troué Baldwin comme une passoire suite à quelques échanges sans amabilité entre les deux parties. Baldwin a poussé très loin les provocations, verbales autant qu’armées. Il a probablement cru que son statut et sa fortune le mettraient à l’abri d’une exécution sommaire au fin fond de l’Amérique du Sud ; il s’est trompé.

– On est bien sûr qu’il s’agissait de Baldwin, et pas d’un leurre ? demande Roman, avec comme une étrange note d’espoir dans la voix. Après tout, il venait de se faire refaire le visage…

– Les Goonies ont pris ses empreintes dentaires, qu’ils ont comparées à celles de son dossier. C’est bien lui ; le légiste confirmera à l’autopsie, mais je parierais mon dessert là-dessus.

Pendant tout le récit de Nils, je reste en apnée, agrippée à Roman, n’osant pas croire que le cauchemar est enfin terminé. Baldwin éliminé, cela signifie la tranquillité pour nous deux. Je ne suis plus menacée et l’assassinat de Teresa est enfin puni, en espérant que cela apporte à Roman un peu de paix d’esprit. Mais contre toute attente, il semble plus nerveux qu’apaisé. Il bombarde Nils de questions, réclame des détails, des certitudes, que Nils, patiemment, lui fournit, entre deux bouchées. Pour moi, la mort de Baldwin est une bénédiction, une page tournée, sur laquelle je n’ai pas envie de revenir. Mais pour Roman, c’est différent, et je crois comprendre pourquoi : la mort de Baldwin le prive d’un procès au cours duquel la vérité sur ces années de complots et de malversations, sur l’assassinat de sa mère et Vance, aurait enfin été dévoilée au grand jour. Avec cette mort, il se sent floué, comme si l’assassin de sa mère lui échappait.

Minuit est largement passé quand Nils annonce en bâillant qu’il se retire dans la chambre d’amis, avec le reste du fondant au chocolat à l’orange. Tandis que Roman appelle Jack, pour lui annoncer la nouvelle, il me glisse :

– Roman ne compte pas en rester là. Attends-toi à de sacrés remous, dans les semaines à venir. Maintenant que tu es en sécurité, il va bouleverser ciel et terre pour que l’affaire soit jugée et que tous les complices ou associés de Baldwin paient le prix fort. Il va mettre tout son poids dans la balance et beaucoup de têtes vont tomber, certaines dans les très hautes sphères.

– Mais… Baldwin a agi seul, non ?

– C’est lui qui a pris la décision radicale d’éliminer Vance, mais cela arrangeait tous les magouilleurs que Vance comptait dénoncer et tous ceux qui marchaient dans les combines de Baldwin. Ça fait beaucoup de fruits pourris, dans le monde de la finance comme dans celui de la politique, qui ont pu continuer leurs petits trafics et prospérer. Roman veut qu’ils paient.

– Comment tu sais tout ça ? demandé-je, abasourdie de constater que Nils en sait plus que moi sur les intentions de Roman.

– Qu’est-ce que tu crois ? On ne passe pas notre temps à se castagner sur un ring ou à s’affronter à la course, avec ton mec, me répond Nils en souriant. Ça nous arrive aussi de discuter. Il m’avait demandé d’enquêter sur eux, en parallèle de Baldwin. Discrètement, pour ne pas risquer de les alarmer et ne pas te mettre en danger, des fois que l’un d’eux décide de s’en prendre à toi pour le toucher lui. J’ai fait patte de velours et envoyé tous mes dossiers à son avocat, Maxime, qui a creusé toutes les pistes jusqu’à déterrer ce que chacun avait de plus pourri dans ses placards, corruption, fraude, recel, malversations, détournement, blanchiment, escroquerie, délit d’initié, chantage, etc. Maintenant, Roman a largement de quoi lancer le FBI au cul de tous ces criminels en col blanc, et Devon ne pourra pas refuser de s’y coller, ni enterrer l’affaire ; pas après la bavure sur l’Île Dawson. Si elle se met en travers de sa route, Roman ne lui fera pas de cadeau.

Je prends alors la pleine mesure de la formidable machine que j’ai contribué à mettre en branle, involontairement, quand j’ai commencé à me renseigner sur Roman, après notre première rencontre. Ce qui n’était que de la curiosité d’une fille en train de tomber amoureuse a déclenché une énorme réaction en chaîne. En voulant simplement en savoir plus sur Roman, parce qu’il me plaisait, j’ai éventé des secrets, révélé des complots, compromis des carrières, excité des haines et des passions, provoqué des arrestations et des morts… Ça me donne le vertige. Comme s’il lisait dans mes pensées, Nils me rassure :

– Grâce à toi, à ton enquête, Roman s’est réconcilié avec son père et il a fait la paix avec le fantôme de sa mère. C’était inespéré, Amy. Maintenant il voudrait la réhabiliter, mais je ne crois pas que ce soit en son pouvoir. Par contre, il peut reprendre le combat de l’homme pour lequel elle est morte et c’est ce qu’il va faire. Parce qu’il a compris que ces deux-là s’aimaient, et depuis qu’il te connaît, il sait tous les trucs dingues qu’on peut faire par amour…

Cette déclaration me bouleverse tout à fait ; Nils est plutôt pudique quand il s’agit de sentiments. C’est bien la première fois que je l’entends évoquer ce sujet. Sa lucidité et sa franchise coutumières rendent ses paroles d’autant plus inestimables, parce que je les sais sincères et réfléchies. L’écouter parler d’amour, c’est comme voir surgir un arc-en-ciel au cœur de la tempête : totalement irréel et infiniment précieux. Cela me conforte dans ma résolution de mener à bien mon projet en collaboration avec Jack. C’est le seul moyen, il me semble, de rétablir la vérité et que justice soit vraiment rendue, pour Teresa, pour Roman.

***

Roman m’ayant diplomatiquement proposé une colocation chez lui plutôt que dans mon minuscule appartement du Queens, je reste dormir à la Red Tower. La nuit est agitée. Roman ne tient pas en place. Il me fait l’amour jusqu’à m’épuiser totalement, puis demeure allongé, les yeux ouverts, et je peux presque entendre ses pensées s’entrechoquer violemment sous son crâne. Je m’assoupis, la tête sur son ventre, ses doigts dans mes cheveux, qui jouent distraitement avec mes boucles. Parfois, j’émerge du sommeil et je l’entends faire les cent pas, tapoter sur son iPad, ou parler au téléphone, depuis le salon. Trop fatiguée pour suivre la conversation, je replonge aussitôt dans les bras de Morphée.

Le lendemain matin, quand j’ouvre les yeux, ma valise est posée au pied du lit, et Roman, en survêtement, torse nu, cheveux humides, y fourre à peu près tout ce qui lui tombe sous la main. Le soleil est déjà haut dans le ciel et il semble plus serein. Il a dû aller courir à l’aube, dans Central Park ; il aime enchaîner les kilomètres, seul, avant que la ville ne sorte de sa léthargie, écouter rugir les animaux, voir le jour se lever.

– Debout, marmotte, dit-il quand je lui demande, encore embrumée, la raison de ce remue-ménage. On met les voiles.

– Hein ? Quoi ? Où ça ? Comment ? Pourquoi ?

– Surprise ! Saute dans ta robe, on prendra le petit déjeuner dans le jet.

Mal réveillée, j’obéis comme un automate, sans même songer à protester. Ce n’est qu’en arrivant sur la terrasse que je m’aperçois que j’ai enfilé ma robe comme j’aurais enfilé un pyjama, et que j’ai donc complètement oublié de mettre des sous-vêtements… Détail qui n’échappe pas à Roman quand il m’aide à me hisser dans l’hélico ; ses mains s’attardent sur mes cuisses et remontent bien plus haut que nécessaire. Elles sont chaudes et douces et provoquent en moi une langueur délicieuse qui persiste toute la durée du vol et jusqu’à notre embarquement dans le jet. Là, un petit déjeuner royal nous attend, mais auparavant j’entraîne Roman dans la chambre, histoire qu’il assouvisse enfin le désir que ses caresses à la sauvette ont fait monter et bouillonner dans mon ventre, dans mes seins, entre mes cuisses…

En fin de journée, Tony fait atterrir le jet sur une longue piste d’asphalte en plein cœur d’une grande ville face à une immense chaîne de montagnes baignée de soleil. Roman ayant habilement esquivé toutes mes questions à propos de notre destination, j’essaie de me repérer grâce à l’architecture et au nom de l’aéroport : Alejandro Velasco Astete. Mes maigres connaissances en géographie ne me permettent pas de situer ce nom sur une carte du monde. La sonorité m’évoque l’Amérique du Sud, mais rien de plus. Nous débarquons alors pour ensuite remonter dans un hélicoptère, et ce n’est que lorsqu’il nous dépose à Aguas Calientes que je comprends : nous sommes au Pérou, et plus précisément, nous sommes au pied du Machu Picchu, dans le village de Juan Flores, le fameux créateur de bijoux dont je suis complètement toquée. Machinalement, je caresse le bracelet jonc d’or rouge à mon poignet gauche, bracelet que Roman m’a offert pour la Saint-Valentin. Un bracelet sur lequel se découpe la silhouette aérienne d’un petit félin en mouvement, une œuvre unique et splendide que Roman avait commandée à Flores, et à laquelle je tiens plus que tout.

Émerveillée par la beauté des paysages qui m’entourent, je mets un moment à réaliser que Roman m’a entraînée jusque dans une bâtisse rustique et accueillante à l’entrée du village. Derrière le petit homme trapu qui vient nous serrer la main avec un sourire, j’aperçois, disposée sur des tables et présentoirs de bois massif, la plus magnifique collection de bijoux péruviens que l’on puisse imaginer.

– Vous êtes… Juan Flores, dis-je tout intimidée. LE Juan Flores…

Il acquiesce modestement, puis Roman doit me pousser vers les bijoux pour me sortir de ma paralysie. Ce n’est pas tous les jours qu’on a l’occasion de se trouver face à son idole… Je fais le tour de l’atelier et de la boutique, plusieurs fois, lentement, estomaquée par la perfection et la délicatesse des œuvres qui s’offrent à mon regard. J’ai mille questions, mille remarques, mille compliments, à adresser à Juan Flores, et Roman joue de bonne grâce le rôle de traducteur, tout en admirant lui aussi les bijoux. Le voyant arrêté devant une farandole de bagues toutes plus étonnantes et sublimes les unes que les autres, je les détaille à mon tour.

– Laquelle trouves-tu la plus belle ? me demande-t-il, songeur.

– Celles-ci, dis-je sans hésitation en désignant un anneau d’or sanguine et un autre d’or blanc, plus large, tous deux gravés de motifs délicats et compliqués qui m’évoquent des destins entrelacés.

– Des anneaux d’amour, intervient Juan dans un anglais hésitant et chantant.

– Des alliances ? demandé-je.

– Oui, confirme Juan en souriant.

– Alors celle-ci est parfaite, déclare Roman en me passant au doigt la bague sanguine. Qu’en penses-tu, ma douce ?

J’en pense que si la perfection est de ce monde, alors oui, elle est parfaite, et toi aussi Roman Parker. Toi surtout. Toi plus que tout.

Je t’aime.

Et heureusement que tu m’étreins si fort, sinon mes jambes m’auraient lâchée.

– Oui, dis-je simplement, incapable d’articuler autre chose, les yeux rivés sur nos doigts enlacés. Oui, répété-je en glissant à l’annulaire de Roman la jumelle en or blanc de mon alliance.

Deux heures plus tard, je suis allongée sur le dos, tout habillée, sur un matelas de lin, la main gauche tendue vers le plafond. J’admire mon alliance qui luit doucement à la lumière tamisée des bougies. Je refuse catégoriquement de la remiser jusqu’à la cérémonie, tant pis pour l’usage et la tradition. Je l’ai, je la garde. Je me perds dans sa contemplation…

La tête me tourne depuis quelques instants, sans que je sache vraiment si c’est dû à l’émotion ou au mal des montagnes. Nous sommes dans une immense yourte richement décorée et dressée sur un promontoire rocheux, au milieu des ruines vénérables de l’ancienne cité inca du Machu Picchu. J’ai l’impression de voguer sur une mer de nuages gentiment houleuse, et ce n’est pas désagréable. Juste déstabilisant. Les délicieux effluves d’une infusion de maté de coca me chatouillent les narines. Un remède miracle pour combattre les effets de l’altitude, selon Roman.

– Deux mille quatre cent trente-huit mètres, ce n’est pourtant pas si haut, dis-je en envoyant valser mes chaussures pour m’installer plus confortablement et me caler sur les coussins qui encombrent le lit.

– C’est parce que tu es une petite nature, me taquine Roman en me tendant une tasse fumante de sa fameuse décoction magique.

Il s’assied sur le bord du lit, torse nu, une jambe repliée sous lui, les ombres dansantes des flammes dessinant sur sa peau cuivrée des arabesques compliquées. J’abandonne la contemplation de mon alliance pour me concentrer sur lui, sur sa silhouette affûtée, sur l’exceptionnelle perfection de son corps aux muscles nerveux. Redressée contre la tête de lit, je sirote ma tisane sans le quitter des yeux. Il a posé ses mains sur mes chevilles et les masse lentement, de bas en haut, toujours plus haut, jusqu’aux mollets, jusqu’aux genoux, jusqu’à se glisser sous ma robe pour gagner mes cuisses. Un massage sensuel, tour à tour appuyé ou léger comme un voile. Le ballet de ses doigts mats sur ma peau blanche m’hypnotise. Ils s’aventurent jusqu’à la lisière de mon bas-ventre, à la frontière de l’aine, où la peau est si fine, si délicate, que le moindre frôlement me déclenche dans tout le corps des frissons de plaisir et d’impatience. Et le vertige me reprend. Un vertige exquis qui m’empourpre les joues et fait cogner mon cœur comme s’il voulait s’échapper de ma poitrine. Décidément, sauf si elle est aussi efficace sur le mal d’amour, je ne crois pas que la décoction puisse grand-chose pour moi… Je suis une cause perdue. Perdue corps et âme, à la merci de cet homme qui joue de mon corps en virtuose, comme d’un instrument de musique qu’il connaîtrait par cœur. Je pose ma tasse vide sur le meuble de chevet, l’esprit toujours vague, et je glisse mes mains dans la chevelure noire et souple de Roman. Ses cheveux coulent entre mes doigts, mes jambes s’ouvrent sous la pression subtile de ses caresses qui effleurent maintenant ma toison pubienne que ne protège nulle dentelle.

Je me sens devenir moite et mon bassin, comme mu par une volonté propre, se tend vers Roman jusqu’à ce que mes lèvres humides rencontrent enfin ses doigts, déclenchant instantanément une petite décharge de plaisir qui en appelle d’autres, de nombreuses autres. Mon ventre se contracte, mes reins ondulent doucement, et les doigts de Roman entrent franchement dans la danse. Ils excitent mon clitoris, qui gonfle et se dresse, tout vibrant d’un plaisir indicible. Ils taquinent mes lèvres, qui s’ouvrent pour lui comme les corolles charnues d’une fleur extraterrestre, une fleur de chair et de sang qui appelle au coït et nous renvoie à notre animalité. Ils s’introduisent en moi, lentement, d’à peine quelques centimètres, puis de plus en plus loin, de plus en plus profondément. Ils me pénètrent jusqu’à disparaître entièrement en moi, jusqu’à ce que la paume de sa main vienne buter contre mes lèvres ruisselantes et que son pouce s’écrase sur mon clitoris, le malmenant délicieusement d’un rapide va-et-vient, bref, intense, véloce, exquis, jusqu’à me faire haleter et gémir de bonheur. Ses autres doigts ne sont pas en reste et poursuivent leurs pénétrations profondes et saccadées, qui démultiplient le plaisir, jusqu’à le rendre inconcevable. Je répète le nom de Roman en boucle, jusqu’à ce qu’il ne veuille plus rien dire, jusqu’à ce qu’il ne soit plus que l’expression du pur plaisir qui m’envahit et déferle en moi. J’ai l’impression que tout mon être s’est solidifié autour des doigts de Roman, comme une immense vague soudain pétrifiée et que le plaisir menace de faire éclater à tout moment. Puis le monde semble se figer, ma respiration se coupe, mon corps se contracte et se cambre brutalement. Je n’existe plus, je ne suis plus qu’une explosion de lumière. L’orgasme balaie tout, le vertige, mes pensées, ma conscience…

Quand j’émerge à nouveau, après ce qui me semble des heures d’un assoupissement hors du temps, les mains de Roman quittent à peine la chaleur de mes cuisses. L’ellipse temporelle n’aura duré que quelques secondes, comme un rêve infiniment riche et détaillé lors d’un micro-assoupissement. Ne reste qu’une étrange sensation de jetlag.

Roman se penche vers moi et m’embrasse, un long baiser, tendre, langoureux, qui me laisse pantelante et encore plus étourdie. Puis il se redresse, retrousse ma robe jusqu’à ma taille, et, après un court instant de réflexion, jusqu’au-dessus de mes seins, puis carrément par-dessus ma tête, me laissant nue et frissonnante sur les draps frais.

– Tu as froid ? s’inquiète-t-il en voyant la chair de poule envahir mon corps.

– Je ne crois pas. Je me sens juste… bizarre. Déconnectée. Brûlante et glacée. Mais bien. Divinement bien…

Il se lève néanmoins pour remettre des bûches dans l’énorme poêle à foyer ouvert qui ronfle au centre de la yourte. Pieds nus sur les somptueux tapis qui recouvrent le plancher, vêtu uniquement d’un jean noir qui excite mon imagination, il apporte au décor à la fois rustique et luxueux une touche sophistiquée et sauvage. Entouré d’œuvres et de sculptures incas, de totems et de parures en or massif, il reste la plus belle pièce de cette précieuse collection. Les flammes rugissent et flamboient en miroir sur son ventre nu, sur ses pectoraux tendus, sur ses bras musclés. Il passe la main dans ses cheveux et l’éclat métallique de son alliance accroche mon regard. Il est beau, il est fort, et il est à moi. Un désir animal s’empare à nouveau de moi, attisé par la magie centenaire qui flotte dans ce lieu sacré, et peut-être aussi, un peu, par ce mal des montagnes qui me grise.

– Roman, dis-je d’une voix rauque.

Et quand il relève la tête, je crois apercevoir un dieu inca, tout auréolé de feu.

– Roman, répété-je. Viens là. J’ai envie de toi.

En deux enjambées, il est planté au pied du lit. Je l’attrape par la ceinture pour l’attirer vers moi avant de la déboucler, de le déboutonner, et de faire glisser son jean et son boxer le long de ses jambes nerveuses et musclées de coureur de fond. En deux coups de talon, il s’est débarrassé du tout. Il se tient maintenant devant moi dans toute la splendeur de sa nudité, son érection dure comme un totem de bois dressé contre son ventre. Je la prends dans ma main, cette main gauche depuis peu parée du symbole de notre amour qui brille à mon doigt et sur son sexe qui gonfle sous ma caresse. Mon autre main s’égare vers ses fesses, ses magnifiques fesses hautes et pommées, qu’elle pétrit gentiment avant d’aller se perdre dans leur sillon duveteux… Roman se tend sous la caresse, avant de se laisser aller tout à fait quand ma main gauche reprend simultanément sa danse sur son membre raide et palpitant. Je me penche pour en embrasser le gland, que j’humecte à petits coups de langue gourmands, jusqu’à l’avoir lubrifié tout à fait. Mes doigts l’enserrent alors plus fermement et glissent sur sa hampe avec plus d’élan, plus de liberté. Ses gémissements vont crescendo et sa main empoigne mes boucles rousses pour me renverser la tête en arrière.

Les pointes de mes seins sont douloureuses et le désir, lancinant, pulse entre mes cuisses, mais je tiens à m’occuper d’abord de Roman, à lui rendre un peu de ce qu’il m’a offert tout à l’heure. Il plante son regard dans le mien et passe doucement son pouce sur mes lèvres entrouvertes, les caressant comme le ferait sa langue, s’attardant sur mes dents… Puis, à mesure que monte le plaisir, cet étrange baiser devient plus exigeant, plus désordonné. Roman appuie de plus en plus fermement son pouce sur le tranchant de mes dents, jusqu’à ce que je referme ma mâchoire dessus et le mordille. D’abord gentiment, puis de plus en plus fort, jusqu’à le mordre franchement tandis que mes mains, toujours, s’activent sur son sexe. Les mains de Roman se crispent dans mes cheveux et dans ma bouche, jusqu’à me faire mal, délicieusement mal, et je sens couler entre mes cuisses l’expression de cet étrange plaisir. Dans la frénésie qui nous gagne tous deux, la douleur n’existe que pour exacerber le plaisir et nous y plongeons avec délectation.

Soudain, Roman se dégage. Il m’attrape par les épaules et me repousse sur le lit. Je pousse un petit cri de surprise, qu’il étouffe sous sa bouche, et j’ouvre grand les cuisses pour l’accueillir. J’attrape ses fesses pour l’attirer plus vite en moi, et d’un grand coup de reins, il me pénètre. Le plaisir est immédiat, brutal, enivrant. J’en réclame encore plus. Je relève mes genoux pour lui permettre de me pénétrer plus profondément. J’attrape sa nuque, j’agrippe ses épaules. Je les lacère aussi, je crois. Oui, je les lacère. Chaque griffure me vaut un coup de rein plus fort, plus sauvage, plus profond. Alors je le griffe encore, parce que c’est trop bon et parce que l’éclat fauve dans ses yeux me dit qu’il aime ça, au moins autant que moi, et qu’il en réclame plus encore.

Dans notre affrontement amoureux, il n’y a pas de vainqueur, pas vaincu, pas de soumis, pas de dominant. Il n’y a que deux volontés qui s’unissent, deux âmes qui se cherchent, deux corps enfiévrés qui s’étreignent jusqu’à l’épuisement, pour atteindre leur nirvana. Je plante mes yeux dans ceux de Roman, qui s’étirent et s’assombrissent, et les mains enfouies dans ses cheveux humides, les jambes nouées autour de ses reins, mon sexe brûlant écartelé par le sien, je crie son nom dans une explosion de jouissance qui m’expédie loin, très loin de ma planète natale. Si loin que plus rien n’existe, que le néant, que la chair de Roman fichée en moi, et que les battements de son cœur qui résonnent à l’unisson des miens, comme des tam-tams lors des rites sacrés…

6. Jusqu'à la dernière étreinte

Au cours des deux mois qui suivent notre escapade péruvienne, Roman et moi sommes engloutis dans le tourbillon des événements, ballottés d’un impératif à l’autre, tiraillés entre nos métiers, la poursuite du travail de Vance, la rédaction du livre sur Teresa, qui a emporté l’adhésion inconditionnelle de Roman et dans laquelle il s’implique aussi énormément, les préparatifs de notre mariage, et nos délicieux errements amoureux qui nous conduisent parfois à faire des entorses aux obligations. Comme ce mercredi de juin, où Roman a débarqué à Undertake, prétextant une urgence, et m’a littéralement kidnappée sous les yeux ébahis de l’équipe du journal, pour m’emmener à La Nouvelle Orléans où nous avons passé deux jours hors du temps à nous aimer, nous promener dans le Bayou et à profiter de l’excellente cuisine cajun de Nora.

– Je n’en pouvais plus, m’avait avoué Roman. J’avais besoin d’un break, j’avais besoin de toi, de me perdre entre tes cuisses, de m’oublier dans tes bras, de te savoir à moi, contre moi. Je suis dingue de toi, Amy, et c’est terriblement bon…

La date du mariage est fixée au samedi quatre juillet, Roman trouvant cocasse de s’unir le jour de l’Indépendance… Je m’attendais à ce qu’il confie les préparatifs à des professionnels, leur énumérant ses exigences, ou au contraire à ce qu’il me délègue toutes ces tâches que les hommes ont coutume de trouver ennuyeuses. Mais, pour ne pas changer, il m’a surprise, en proposant qu’on décide tout nous-mêmes, à deux. C’est ainsi que nous passons de longues soirées complices, allongés coude à coude sur l’épaisse moquette de sa chambre, des feuilles éparpillées autour de nous, à choisir chaque plat du menu, à rédiger le texte du faire-part, à dresser la liste des invités, à nous chamailler pour la musique. Quand nous sommes indécis, ou que nos avis divergent, nous tirons à pile ou face. Roman se montre bon perdant, et j’essaie de calquer mon attitude sur la sienne, même si, parfois, j’ai recours à la tricherie… mais seulement dans les cas de force majeure. Quand il a voulu nous imposer (I Can’t Get No) Satisfaction en guise de marche nuptiale, par exemple. Mon père aurait adoré, mais ma mère, si elle n’eût pas succombé à une crise d’apoplexie au beau milieu du morceau, m’en aurait rebattu les oreilles jusqu’à la fin de mes jours. Je préfère jouer la sécurité en misant sur Beethoven, qui peut lui aussi être assez rock’n’roll à ses heures. Un bon compromis entre les Rolling Stones et Mozart.

Concernant nos tenues, Roman a proposé de choisir ma robe, que je ne pourrai découvrir que le jour J, et j’ai accepté à condition de pouvoir choisir son costume. C’est à la fois un peu angoissant et excitant. Accompagnée de Charlie et Sibylle, je passe des heures chez les tailleurs à comparer les coupes et les tissus. Charlie le verrait bien en style gentleman-farmer tandis que Sibylle craque sur les costumes sportswear.

– Mais ce n’est pas un bal costumé ! dis-je amusée autant qu’exaspérée par leurs propositions loufoques.

– Ce n’est pas non plus un enterrement ou un dîner mormon, ronchonne Sibylle. Tu pourrais tenter un peu de couleurs…

– Peut-être… mais ça, c’est carrément un arc-en-ciel, dis-je en désignant l’ensemble arlequin devant lequel elle est tombée en admiration et qu’elle voudrait à toute force que j’achète.

– Il ne lui manquerait que les godasses à pompons et le nez rouge pour animer les goûters d’anniversaire, renchérit Charlie, moqueuse.

Après avoir écumé en vain toutes les boutiques de New York, et alors que la date fatidique approche dangereusement, je finis par avoir une idée de génie : Eduardo ! Après tout, grâce à Roman, mon ancien coloc est styliste chez Bogaert, l’une des plus grandes maisons de mode de notre époque. Il a un goût très sûr et il connaît Roman, il pourra certainement me tirer d’affaire. Suite à une longue discussion sur Skype avec lui et Lou Bogaert, je suis enfin rassurée : ils ont bien saisi ce que je voulais, un costume à la fois sobre, super classe mais pas guindé, avec une touche d’originalité sans tape-à-l’œil. Je leur fais confiance pour dessiner et créer une merveille.

Et j’ai raison : le jour dit, quand il me rejoint sur le parvis de l’église, Roman est époustouflant. Le costume, d’un noir mat très surprenant, tombe impeccablement, mettant en valeur sa taille athlétique et ses longues jambes. La chemise et le gilet, d’un gris anthracite rehaussé de boutons et de discrètes broderies ivoire, soulignent la largeur de ses épaules et la matité de sa peau. Le tissu, un savant assemblage de lin et de soie sauvage, est d’une légèreté qui sied à merveille à l’élégance féline de Roman.

– Tu nous as inspirés, me glisse Eduardo en admirant son œuvre. Lou ne jure plus que par ce style, mélange de classe et d’animalité. Elle va lancer une nouvelle collection sur ce thème pour l’été prochain.

Je hoche la tête distraitement, à mille lieues de ces considérations. Seul Roman compte. Roman qui, en me donnant son nom, me livre son cœur, son âme, sa chair. Roman, à qui je veux tout donner en retour. Roman, d’une beauté renversante avec ses yeux noirs insondables, son profil de prince inca et son corps souple de guerrier. Roman qui termine d’attacher ses boutons de manchette en me souriant… et l’Univers tout autour semble s’effacer. Il ne reste plus que lui, son sourire, la chaleur de sa main quand il s’approche de moi pour faire mine de rajuster ma robe, qui n’en a nul besoin. D’une blancheur veloutée, elle est parfaite, comme une seconde peau sur mon corps impatient ; soyeuse et ondoyante, elle chuchote à chacun de mes pas, d’un bruissement à peine perceptible.

– Il ne manque pas un peu de tissu, sur cette robe ? s’inquiète Maman en me tournant autour, l’air préoccupé.

– Tu plaisantes ? Elle est sublime, s’extasie mon frère Adrien.

– Tu as peur qu’Amy prenne froid ? se moque Mamie en piquant dans mes cheveux une ravissante fleur blanche. Je suis certaine que Roman lui a prévu une doudoune et une chapka, au cas où la température chuterait brutalement en dessous des vingt-cinq degrés. N’est-ce pas ?

– Exact, confirme Roman le plus sérieusement du monde. Et une paire de collants en laine…

– C’est sûr que ça change de la robe boutonnée des chevilles jusqu’au menton que tu portais à notre mariage, renchérit mon père songeusement.

– Elle ne te plaisait pas, ma robe ? s’offusque ma mère.

– Mais si, ma chérie. Tu étais superbe, comme toujours. Mais cette double rangée de boutons minuscules a failli me rendre fou le soir de notre nuit de noce. J’ai cru que je n’en viendrais jamais à bout…

– Et pourtant… s’amuse Sibylle. Vu qu’Adrien a déboulé à peine neuf mois plus tard, on peut imaginer que tu ne t’en es pas si mal tiré.

– Sans me vanter, je dois avouer… commence mon père en se rengorgeant comiquement tandis que ma mère roule de gros yeux et lui balance un coup de coude dans les côtes.

– Stop ! protesté-je en riant. On ne veut rien savoir.

Et je m’arrache aux mains de ma famille pour me réfugier dans les bras de Roman, qui m’enveloppent et m’emportent dans une autre dimension. Il pose un baiser sur ma nuque et tous les bruits alentour disparaissent, puis sur ma gorge et le piano de Beethoven égrène ses notes solennelles, puis sur mes lèvres et j’entends résonner les paroles consacrées « Je vous déclare mari et femme ». J’ouvre les yeux et nous sommes devant l’autel de l’église, nos doigts enlacés, nos alliances péruviennes glissent l’une contre l’autre en se murmurant mille secrets, mille promesses. Tous nos amis sont là, nos familles, face à nous, et pourtant, je me sens seule au monde, seule avec Roman. Ces dernières heures se sont déroulées comme un rêve, je me souviens de tout, mais dans le désordre, et les baisers de Roman sont comme des jalons magiques tout au long de cette journée fantastique.

– Tu pleures ? s’inquiète tendrement mon père à la sortie de l’église, encadré de ma mère et ma sœur Marianne.

– Certainement pas ! s’exclament-elles en chœur, en sortant leurs mouchoirs.

Et sur les photos, leurs yeux brillants les rendent plus belles que jamais…

Dans la soirée, je repose les pieds sur terre. Les choses et les gens retrouvent leur place et c’est agréable aussi. Tous ceux que nous aimons sont présents aujourd’hui, regroupés autour de nous ou déambulant dans les vingt hectares des somptueux et luxuriants jardins paysagers et botaniques de la villa Vizcaya, une majestueuse et étourdissante construction de type villa du XVIe siècle du nord de l’Italie que Roman a louée pour la semaine. Dominant Biscayne Bay, dans Coconut Grove, l’endroit bénéficie du climat tropical de Miami tempéré par la fraîcheur de la baie, et par les matériaux choisis par l’architecte, du marbre d’Europe aux pierres calcaires de Floride, en passant par les tuiles de Cuba, fabriquées à la main. Un décor de contes de fées, que n’aurait pas désavoué le producteur de cinéma Trey Foreman, justement en grande discussion avec mon éditeur Patrick Dawn.

Nils taquine Leila sous l’œil vigilant du cheikh Hamani, Cameron navigue avec bonheur de Jack à Roman, Simon présente Bahia à Edith et me glisse en souriant :

– Heureusement que tu m’as affirmé n’avoir aucune intention de te marier avec Roman Parker…

– J’ai dit ça, moi ? demandé-je éberluée.

– Tout à fait.

– J’avais bu quoi ?

– Rien de plus fort que de l’eau du robinet, je crois.

– Mais quand ai-je pu proférer une telle stupidité ? !

– Lors de notre reportage d’une semaine chez Roman, je t’ai parlé de mon collègue Kevin, qui avait épousé notre sujet d’article, une grosse blonde, fille d’industriel qui avait transformé la petite entreprise familiale en gigantesque empire. Et j’ai plaisanté en te demandant si tu n’allais pas me faire le même coup.

– Et j’ai répondu quoi ?

– Oh ! non, bien sûr que non, voyons ! me singe-t-il en prenant des mines de chatte effarouchée.

Je ris de bon cœur avec lui avant de rejoindre Sibylle aux prises avec ma mère à qui elle présente Julia, sa petite amie. Cela ne va pas sans quelques grincements de dents, qui font beaucoup rire Mamie. Papi s’extasie sur la petite fille de Lou et Alexander, Eduardo drague Tony qui drague Leila dès que Nils et le cheikh ont le dos tourné. Volodia, l’ami peintre de Roman, accompagne la sculpturale Sydney, la mère de Cameron, et je me souviens que ces deux-là s’étaient déjà bien entendus, à l’anniversaire de l’enfant… Charlie est venue avec James, et ils ont l’air de filer le parfait amour. Malik pousse un glapissement très peu viril quand il croise Willy le wombat, que James laisse gambader dans le somptueux parc de la villa Vizcaya.

– Il déprime si je le laisse au refuge, explique-t-il au petit attroupement de curieux qui s’est formé autour de l’étrange animal pelucheux.

– Ça mange quoi ? s’informe Nils, pragmatique, que Willy semble particulièrement apprécier.

– De l’herbe, des racines, des tubercules, des écorces, des champignons… répond James en haussant les épaules. Il n’est pas difficile. Mais il a besoin d’affection.

– Je vois ça, dit Nils que l’encombrant animal poursuit de sa démarche pataude dès qu’il fait un pas.

Puis l’attention se reporte sur Jack, qui a grimpé sur la table et réclame le silence. Je sens Roman se crisper à mes côtés, et malgré mon récent rapprochement avec son père, que je commence à apprécier, je ne peux pas m’empêcher moi aussi de me contracter. Jack nous a tellement habitués aux coups de théâtre désagréables… Roman serre ma main à la broyer et je le sens prêt à bondir. Je le serre à mon tour de toutes mes forces.

– Chers amis, commence Jack. Et les autres, aussi. Ceux qui me connaissent savent que je ne parle jamais en public, sauf pour assurer la promotion de mon dernier film, ou lorsque j’ai trop bu. Ce qui arrive malheureusement assez souvent pour qu’on essaie de me bâillonner dès que je grimpe sur une chaise ou une estrade. À cet instant même, je sais que si Roman n’a pas déjà sauté sur la table pour me faire taire, c’est parce qu’Amy, sa formidable jeune épouse, le retient fermement. Oui, formidable parce qu’elle a donné à mon fils tout ce que je n’ai pas su lui apporter : l’amour, une raison de vivre et d’être fier, la sérénité. Et comme cela ne suffisait pas, elle lui a également permis de se réconcilier avec son vieux père égocentrique et de découvrir qui était réellement sa mère : Teresa, une femme étonnante mariée à un crétin prétentieux, et qui n’a eu d’autre recours que de se laisser aimer par un autre homme (que j’aurais trouvé épatant s’il ne m’avait pas piqué mon épouse). Un type dont vous entendrez parler bientôt, dans le prochain roman d’Amy Parker, La Chute du chevalier blanc, qui sortira à la rentrée de septembre. Ne le manquez sous aucun prétexte, c’est une merveille. Et je ne le dis pas seulement parce que j’y ai contribué en tant que principal consultant, mais parce qu’au-delà de la dénonciation d’une élite véreuse qui se croit intouchable, il parle aussi d’amour ; celui d’une mère pour son fils, et d’une femme pour un homme juste et droit. J’aurais aimé être cet homme-là. Bref, remballons les mouchoirs ; je n’ai jamais été doué pour les aveux à cœur ouvert, mais ce qu’il faut retenir de tout ce charabia, c’est : Amy, Roman, je vous souhaite tout le bonheur du monde, parce que vous le méritez. Et si vous vouliez bien me rejoindre, sur mon estrade de fortune, pour une photo de famille, je serais le plus heureux des hommes.

Comme l’assemblée, d’abord décontenancée, finit par l’applaudir, Jack se fend d’une petite révérence espiègle et nous tend les mains. La gauche vers Roman et moi. La droite vers Cameron, qui pousse un cri de joie et bondit comme un cabri sur la table. Nous grimpons tous les deux à sa suite en riant, et Jack en profite, à l’amusement général, pour glisser quelques mots à propos de la sortie de son dernier film (« un chef-d’œuvre » !) et faire sa pub.

– À son âge, on ne le changera plus, soupire Roman, philosophe, avant de m’embrasser passionnément sous les acclamations et le velours bleu du ciel étoilé.

Alors je replonge avec délices dans ce monde onirique et merveilleux dont seul Roman a les clefs, et que sa peau, sa bouche, ses mains, m’ouvrent tout grand, ce lieu hors du temps et de l’espace qui n’appartient qu’à nous et que je ne me lasserai jamais d’explorer, jusqu’à notre ultime étreinte…

Je voudrais voguer éternellement sur cette paisible mer de douceur et de volupté, mais de brusques remous font tanguer la table tandis que des rires s’élèvent autour de nous. Quand j’ouvre les yeux, Nils nous a rejoints sur notre estrade improvisée, qui proteste en grinçant et oscillant sous cette soudaine surcharge. Willy le wombat, dressé sur ses pattes arrière, essaie désespérément de grimper à son tour en soufflant et poussant de petits grognements.

– En voilà un qui t’aime d’amour vrai et te suivrait jusqu’au bout du monde, plaisante Roman tandis que James donne un coup de main secourable au gros Willy qui finit par réussir à se hisser pour rejoindre son idole.

La table vacille de plus belle sous les ovations amusées du public, et Jack quitte prudemment le navire, emportant un Cameron hilare dans sa fuite pour regagner la terre ferme. Tandis que Roman et moi tentons de stabiliser l’édifice en faisant contrepoids, Nils, son wombat affalé à ses pieds, prend alors la parole :

– Compte tenu du caractère très instable de la tribune, je vais être bref. Mes amis, Roman et Amy, ont profité de ce jour exceptionnel durant lequel rien ne peut leur être refusé, même par le pire des goujats, pour prendre un peu d’avance sur leur planning et me demander une faveur anticipée. Faveur que j’ai acceptée, avec une joie mâtinée d’appréhension, car je ne suis pas certain d’avoir les compétences requises pour la mission en question. Après tout, je n’ai jamais eu de chien, ni de chat, toutes mes plantes vertes ont fini sèches comme des bottes de foin, et je vous épargnerai le récit de la fin tragique dont fut victime mon poisson rouge quand j’étais enfant. Néanmoins, l’adoration dont je fais l’objet de la part de ce charmant et délicat animal…

Des rires s’élèvent quand il désigne le marsupial grassouillet qui grouine en frottant son gros nez poilu contre ses chevilles, puis Niels reprend :

– Cette adoration désintéressée, disais-je, peut laisser penser que, finalement, avec un peu d’entraînement, je serais apte à jouer mon rôle de parrain auprès du premier exemplaire de la future progéniture Parker.

Sur ce, je leur souhaite le meilleur, et je laisse la parole à Roman, qui espérait s’en tirer sans avoir à prononcer de discours, mais va sûrement faire une exception en ce jour unique et si particulier.

Le silence stupéfait qui suit la tirade de Nils laisse bientôt place à un brouhaha indescriptible. Tandis que tout le monde scrute mon ventre tout ce qu’il y a de plus plat pour essayer d’y deviner un arrondi prometteur, Nils précise :

– J’ai bien dit : une faveur anticipée. Ne sautez pas trop vite aux conclusions…

Puis il attrape son wombat amorphe, le cale sous son bras et descend de la table, nous laissant Roman et moi face au feu roulant des questions. Roman, après avoir fait signe à Nils qu’il compte bien le trucider dès qu’il nous aura sortis de ce guêpier, réclame le silence. Quand tout le monde a retrouvé son calme, il m’enlace et m’embrasse tendrement. Puis il se tourne face à notre public, me serrant contre lui, mon dos appuyé contre son torse solide, nos mains croisées sur mon ventre :

– Il n’aura échappé à personne qu’Amy et moi sommes fous amoureux, dit-il en souriant. Après tout, ce serait culotté de prétendre le contraire le jour de notre mariage. Or, comme tous les amoureux, (même si nous nous aimons plus fort que n’importe qui sur cette planète), nous avons des rêves, des envies, des projets, dont certains très conventionnels et d’autres qui n’appartiennent qu’à nous. Nous comptons être heureux, ensemble, au-delà de l’imaginable. Profiter de tout. Nous aimer à bout de souffle. Voyager. Partager. Découvrir. Vivre passionnément. Et avoir des enfants. Beaucoup d’enfants, précise-t-il en m’embrassant dans le cou. Dont Nils sera effectivement le parrain, si je ne l’ai pas étranglé avant. Bref, des projets d’amoureux.

Puis il saute de la table, me tend la main, et j’atterris dans ses bras, à la mode des mariées, tandis que Mamie lance à la cantonade :

– Et alors ? Qu’est-ce que c’est que cette réponse de Normand ? Elle est enceinte ou pas, finalement ?

– C’était une faveur « an-ti-ci-pée », Mamie, répond Sibylle tandis que Roman m’emporte loin de la foule en riant. Ça veut dire qu’ils y travaillent et que, comme ils ne sont pas plus maladroits que d’autres, ça ne devrait pas tarder à porter ses fruits…

FIN

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172 000 dollars. C’est le prix de mon avenir. Celui de ma liberté, aussi. J’ai bien essayé les banques, les petits boulots où la friture t’accompagne jusque dans ton lit... Mais impossible de réunir cette somme d’argent et avoir le temps d’étudier. J’étais au bord du gouffre quand Sonia m’a tendu cette mystérieuse carte, avec un losange pourpre gravé dessus et un numéro de téléphone en lettres d’or. Elle m’a dit : « Rencontre Madame, tu vas lui plaire, elle va t’aider... Et ton prêt étudiant et ton taudis d’appartement en colocation ne seront plus que de vilains souvenirs. »
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